晰地感觉到，那股饥饿感的目标，不是她的肉体，而是她身体里那些鲜活的声音——她血液流动的声音，她心跳的声音，她呼吸的声音，甚至她指甲生长的声音。这些声音，对他来说，是比任何美食都更诱人的“盛宴”。

    “袁老师？”女策展人脸上的笑容僵了一下，似乎被他眼中那毫不掩饰的、冰冷的贪婪吓到了。她下意识地缩回了手，指尖的粉色指甲油在阳光下显得格外刺眼。

    “……放……下。”

    两个字，从袁茂峰喉咙里挤出来。声音嘶哑，低沉，带着金属摩擦的质感，完全不像人类的声音。这两个字不是对她说的，而是对他自己身体里那股正在疯狂滋长的“饥饿”说的。他用尽全身力气，压迫着喉咙里的听骨，强迫它安静下来。那根骨头不甘地、剧烈地颤抖了几下，最终，在“骨印”传来的一阵灼痛感的压制下，勉强平息了。

    他缓缓地、极其僵硬地，侧过身，让那两个抬着画的馆员，将画抬进了旋转门。玻璃门旋转时，发出一阵轻微而持续的“呼呼”声。这声音在袁茂峰耳中，被无限放大，变成了一种类似风洞实验的、尖锐的嘶鸣。他能“听”见玻璃的震动，能“听”见空气被切割的摩擦，甚至能“听”见旋转轴内部，润滑油流动的细微声响。这些声音，以前是背景，现在，却是构成世界的、最基本的“语言”。

    走进美术馆大厅，一股更加浓郁的、混合着松节油、新油漆和空调冷气的味道，扑面而来。大厅挑空极高，四壁是光滑的白色墙面，挂着几幅巨大的、色彩鲜艳的现代派油画。这些画在袁茂峰眼中，不再是艺术，而是一堆堆毫无意义的、混乱的色块。它们的“质感”太假了，太平滑了，太“死”了。不像他带来的那幅画，即使被厚厚的绒布包裹着，也能散发出一种令人心悸的、活生生的“气息”。

    画被抬进了最深处的那个展厅。展厅名叫“静默之声”，是个挑空极高的独立空间，四壁漆黑，地面是哑光的黑曜石，走在上面，像踩在深不见底的墨池里。展厅中央，已经搭好了一个白色的、被聚光灯照得如同舞台般的展台。展台四周，拉起了红色的绒绳，绳后，已经站满了闻讯而来的媒体记者和艺术评论家。他们低声交谈着，闪光灯此起彼伏，发出“咔嚓、咔嚓”的脆响，像一群正在啄食的、兴奋的麻雀。

    袁茂峰站在展厅入口的阴影里，没有立刻上前。他看着那幅画被小心翼翼地放在展台上，看着黑色的绒布被一层层揭开。随着绒布的滑落，一股更加浓烈、更加醇厚的、类似腐烂果实的甜腥气，瞬间弥漫了整个展厅。这味道像一道无形的冲击波，让那些正在交谈的记者和评论家们，不约而同地停顿了一下，脸上露出一丝不易察觉的、困惑的皱眉。他们或许以为是自己闻错了，或许是美术馆的通风系统出了问题，但没人会联想到，这味道，来自那幅刚刚揭幕的、正在他们眼前“呼吸”的画。

    画，终于完整地呈现在了所有人面前。

    在聚光灯惨白、集中的光柱下，那颗“心脏”呈现出一种令人无法直视的、妖异的质感。它不是画出来的。它像一块从活体上粗暴切下、又被强行缝合在画布上的、巨大的肉块。颜料厚得惊人，最厚的地方恐怕超过了一厘米，表面不再是平整的，而是布满了粗大的、类似橘皮组织的凹凸纹理，和无数道如同伤疤般的、深红色的裂纹。那些手掌印的轮廓在厚重的颜料下已经完全模糊，相互融合，形成了一片混沌的、正在缓慢搏动的、暗红色的肉海。

    而在肉海中央，那只“眼睛”，此刻已经完全睁开，并且……在“看”。

    它不是一个平面的图案。它是一个立体的、凸起的、带着一圈惨白色“眼白”和一颗鲜红“瞳孔”的……眼球。在聚光灯的照射下，那颗“瞳孔”深处，那个正在缓慢旋转的、血红色的漩涡，清晰得令人头

    -->>(第2/5页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）