把所有笔一支支插进去，泡，不搅。笔毛散开，金须，绿须，棕须，在清水里飘。飘到第三支，有东西从毛里散出来——不是胎毛，是更小的，几乎看不见的细丝，灰白，像棉花糖拉断的须。须往上浮，贴在水面，被光一照，透明。

    小宇看着，看着，忽然用右手食指，在水面轻轻一点。

    指肚下去，须被压散，水荡开圈。圈碰到一支笔，笔晃，须粘回毛上。他没再点，只把手指举起来，对着光看。指腹湿，沾了一点棕黄，中间夹着一根极细的、黑亮的硬刺——是葵花茎上的细刺，不知怎么混进颜料里了。

    他捏住刺的根，拔出来，举到眼前。刺是弯的，尖上有一星更亮的，像树脂。他把它移到窗边，对着外头的真葵田看。

    田在河对岸，一片一片，都朝西歪着头。风一过，整片晃，像很多人同时鞠躬。唯独最边上那几株，有一两棵的茎上，也挂着一点亮——是昨夜的露，还是别的？看不清。

    他把手收回，刺在指尖转了个圈。然后，他做了一个动作：把刺尖，轻轻扎进自己左手虎口。

    不深，就是扎破油皮。一丁点白挤出来，立刻被血珠顶开，红在黄棕的颜料印里晕开，变成一小团脏脏的粉。他盯着那团粉，看了三秒，松开刺，刺掉在调色盘边缘，和那排颜色并排躺下，像新挤的一笔。

    血没擦。他自己把虎口合起来，捏紧，再松开。血在掌纹里漫开，填了几道沟。他抬手，用这只手，在画布上——花盘右下方，离螺旋两寸远的地方，按了一下。

    掌根压下去，指头张开，印子留在布上。

    是湿的。红混着黄，被布吸住，边缘晕开，像一片花瓣被烫熟了。中间虎口的位置，留着最深的、偏紫的一团。他没再补颜料，就让它这么印着，像盖了个章。

    退后，看。

    整幅画现在有了：花盘，螺旋，两片叶，一道茎，一个血掌印。掌印在花“脸”的侧面，像被谁轻轻掬了一把。

    而墙上的影子，不知何时，多了一道。

    在那些上半身里，最靠左的一个，腰往下，延伸出了一小截——不是腿，是细长的、拖在地上的黑尾，像裙摆，也像没画完的根。那截尾的尽头，碰到了地板上那道从门槛斗缝里渗出来的、极淡的香灰线。

    灰线被压住的地方，微微凹下去一点。

    袁茂峰走回小宇身边。这次他没把手放肩上，是蹲下去，视线和小宇的腰齐平，看画。看了很久，然后他抬手，不是打手语，是用指尖，在离布面一拳远的地方，虚虚描那个螺旋。

    描到第三圈，他停了，手指悬着，像被烫。

    他转头，看小宇。小宇也正低头看他。两人的视线在半空碰上——一个在明，一个在暗，中间隔着那团正在变熟的光。

    袁茂峰的嘴唇动了动。没声，但口型是：

    “像吗？”

    小宇没答。他转回去看画，看那个血印，再看螺旋。然后他抬手，在胸口慢慢比：

    ——不是像。

    ——是。

    一个字，拆成两下：先指画，再点自己眉心。指腹按下去，和花盘那个旋，同一个力度。

    袁茂峰站起身。膝盖响了一声。他走到窗边，把那株向日葵的盆，往左挪了半掌。挪完，花盘不再正对窗，而是微微偏，正对画架和门缝。两朵葵，一真一假，一个朝里一个朝外，像在隔空对视。

    对视中间，是虚掩的门。

    门缝里，又露出一点粉——是阿芜的T恤。她还在，没走。只露出肩膀到耳尖，像那些墙上的影子，也只画了上半身。她看着，嘴唇又动了一下。这次口型是圆的，吐气，像吹：

    “哈。”

    不是笑，是吹气。像吹灭一根蜡烛。

 

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