酒窝里那点湿，慢慢往中心缩，缩成一个更亮的小点，点周围结了一圈极薄的、透明的皮，像结膜。

    小宇的呼吸跟那个“咔”对上。一“咔”，他吸；一“合”，他憋。憋到第三轮，脸开始有点红，不是羞，是缺氧的浮。但他不松手，也不抬头，就那么抵着那股闷，让血往头上冲。

    袁茂峰感觉到了。

    他感觉掌心底下那块骨头，在微微震。不是抖，是高频的、像手机震动的那种麻。震源不在小宇，在更深处——像有人从地板底下拿小锤，一下下敲这根钉。他拇指停了画圈，改为压住，死死压。

    压下去的瞬间，画布发出一声极轻的：

    “啵。”

    像汽水瓶盖被指甲撬开一条缝。气漏出来，带着一点甜腥的、熟瓜味。小宇的鼻子抽动了一下，狠狠吸了一口那味，吸得太深，喉头“咯”地响了一声，像呛。

    他松了一小口气，没全松。手还勾着，肩还顶着，额头离布还有一拳，但人像被线拽着，往前倾了半分。这一倾，袁的手被他带得也往前滑了半寸——从肩中，滑到肩头靠颈窝的位置。

    掌根卡在颈侧。

    那里有动脉。跳得急，一下下撞他掌根。每撞一下，袁就想起奶奶的话：“守画的人，手要压住他的脉。压住了，画就吃不到第一口。”

    他压得更死。指甲不自觉抠进小宇的衣料，抠出几道皱。皱里，有光——是路灯又亮了一档，天更蓝了，蓝里透出一点远处霓虹的粉，从窗缝挤进来，刷在两人交叠的手上。

    光是冷的。手是烫的。中间那层棉，被烫得发脆。

    小宇忽然动了。

    不是抽手，是把盖着的手，整个翻过来，掌心朝上，把袁的手托着，像托一碗水。托稳，他抬起两人交叠的手，往自己脸颊边带——不是贴脸，是停在右脸下方，那个“酒窝”对应的位置。

    停住，悬着。

    然后他抬眼——第一次真正转过脸，从肩后仰头，看袁茂峰。

    眼神是清的，清得有点空。瞳孔里，袁的脸被缩得很小，小脸的额头位置，映着窗台那点金。他看着这个“小袁”，嘴动了动，没声，但口型是：

    “你。”

    一个字。不是“你压我”，是“你是那个”。是认出。

    袁茂峰的喉结滑了很久。滑完，他没打手语，是把手在小宇掌心里，又往下压了一寸——压到小宇下颌线，拇指侧边卡在咬肌上。然后他极慢地，点了一下头。

    点头的幅度，和花盘垂下的角度，一模一样。

    小宇眼睛里的光，就在这时，晃了一下。

    不是反光，是瞳孔本身。中间那点黑，忽然放大，又缩回，像相机对焦。对焦完，他嘴角开始往上走。很慢，左边先，再右边，最后中间合拢。不是微笑，是“被挠到痒处”的那种笑——想忍，没忍住，只能让脸自己垮成一个窝。

    右脸那个窝，在暗里陷下去，和画里红酒窝，上下对齐。

    他维持着这个笑，手还托着袁的手，一起举在脸侧。像两人合捧着一颗刚摘下来的、还热着的头。捧着，他另一只空着的手（右）抬起来，不是比划，是用指尖，虚虚点向画。

    点向花盘。

    再点向两人叠着的手。

    再点向自己笑出来的窝。

    三点连成一条斜线。

    袁茂峰顺着那条线看。看画，看手，看少年的脸。再看回画——这一眼，他看见了。

    在红酒窝正上方，螺旋边缘那圈白眼白里，有一道极细的、新裂开的缝。缝是竖的，不长，像刚睁开的眼缝里夹着一根睫毛。缝底下，透出的不是黄，是更深的、带点粉的肉色。而缝的左边，干颜料皮翘起一小片，翘边底下，粘着一根极短的、

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