出来，上面是茶盏，粗陶的，冒着极淡的白气。她把托盘放供桌，手一抖，一滴洒在桌沿，立刻被木头吸进去，没留痕。林桐看见她手腕上那三道划痕，中间那道结的痂是黑的。
“她去闻过了？”林桐问。
“闻了。”袁茂峰说，“说像她奶奶。”
“我奶奶走那天，”小满突然开口，声音很平，“棺材里铺了一层干牡丹，白的。我妈说，奶奶一辈子爱干净，要香，不要浓。结果那天下雨，花捂在棺里，到入土时，掀开一看，白花瓣根上全是褐的，一捏就烂，味是……甜的，带点苦杏。”她抬头看那朵数字牡丹，“一模一样。”
空气卡了一秒。老余在升降台上骂了句什么，是打光角度不对。阿凯在调试捕捉框，喊：“林桐！站到花前面去，戴眼镜，我们拍你伸手——对，就那种‘想碰又不敢’的劲儿。”
林桐走过去。站定。仰头。
那朵花悬着，离他眉心大概四十公分。他举起手——这次是现实里的手，没戴眼镜——慢慢往前递。指尖在离花瓣表面还有两指时，停住。能感觉到：冷。不是空调冷，是那种从物体内部往外渗的、像冰柜里放久了的肉的冷。冷里裹着甜，甜里藏着一点点……类似指甲刮过丝绸的细声，频率极低，要屏息才听得见。
“碰。”袁茂峰在后面说。
不是“可以碰”，是命令。
林桐往前，指腹贴上那片半透明的“花瓣”。
没有触感反馈。但下一秒，他整只手像被抽空了。不是麻，是“轻”——轻得吓人，像这只手突然被减去了重量，变成纸糊的，飘着。他下意识攥拳，拳没成，是虚的。低头看，手还在，但边缘有点“毛”，像信号不好的老电视人像。
耳机里阿凯在喊：“卧槽这交互？怎么穿模穿得这么真？小鹿你开了什么力反馈？”
“我没开啊！只有视觉碰撞——”
林桐猛地抽手。手一离花，重量“咚”地砸回来，他踉跄半步，指节撞在青砖上，生疼。疼是真实的。他摊开手掌：刚才碰花瓣的位置，皮肤是干的，但有一圈极淡的、粉白色的印，像被橡皮擦用力擦过，红润全擦没了，只留死皮。
“没有温度。”袁茂峰走过来，看他的手，“美不能只停在视网膜上。它要能烫人，能冰人，能让人想缩回来——又忍不住再伸一次。”他抬手，自己往花里探。布袖子穿过那团金粉，花粉粒子被搅动，乱转，有几粒粘在他袖口，是金色的光点，但一秒后变暗，变成灰。
“形似了。”袁茂峰收回手，袖口金灰抖落一地，“但神是倒的。你们把‘开’画成了‘谢’，把‘盛’画成了‘供’。”
“什么意思？”小鹿追过来。
袁茂峰指花心：“看见那圈没。真牡丹开透，花心是往下塌的，是累了。你们这个，往上顶。像——”他顿了顿，“像有人从底下往上举着。”
林桐抬头。顺着他指的方向看：在层层花瓣最底下的中心，那团金粉的基座，确实有个微微隆起的、指向天灵盖的尖。像一只攥着的花拳，骨节顶着皮。
“而且，”袁茂峰侧头，像在听什么，“它不喘。你们让它‘呼吸’，是肺在动。真花是根在喘。气从地底下，一节一节，顶到花尖，再散。散的时候，有香。香是——”他看向小满，“是活人闻了想家，死人闻了想走的东西。你们这个……”
他走到供桌前，拿起一根细香。没点，只是插进陶罐边缘的土里（是井边挖的湿土），然后把小满刚才洒的那滴茶，弹在香头上。
“它招的是苍蝇。”
话音刚落，场馆里突然响了一声极细的“嗡”。不是电流，是振翅。很轻，几只。从牡丹花心深处，金粉乱流里，飞出来几点黑的——在投影光里闪了一下，又钻
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