槽，正好可以当凳子坐。石头的表面长满了藤壶，白花花的一片，摸上去刺刺的。
邱玉林从口袋里掏出一包纸巾，抽出两张递给杨晓东。“擦擦汗。”
杨晓东接过纸巾，擦了擦额头上的汗。纸巾上有一种淡淡的香味，不是洗衣粉的味道，更像是某种花香，他叫不出名字。
“你每天都来这里挖蛤蜊吗？”杨晓东问。
“差不多吧，店里不忙的时候就来，”邱玉林望着远处的海面，“在家里闷得慌。”
“为什么闷？”
邱玉林没有立刻回答。她弯腰捡起一块小石子，用力往海里扔去。石子在空中划出一道弧线，落在不远处的泥滩上，发出“啪”的一声轻响。
“你不觉得吗？”她说，“东埔就这么大，每天都是一样的日子。早上起来开店，看店，吃饭，看店，关店，睡觉。第二天起来，又是同样的事情。像被关在笼子里的鸟，飞不出去。”
杨晓东没说话，但他知道邱玉林说的是什么感觉。东埔确实太小了，小到谁家吵架全村都能听见，小到一个人从出生到死亡都不用走出这方圆三公里的范围。他的父亲在这片海边扛了一辈子水泥，从二十岁扛到现在，腰越来越弯，背越来越驼，像一棵被海风吹歪的木麻黄。
“你想过离开吗？”他问。
“想过啊，”邱玉林说，“我想过去厦门，去福州，去更远的地方。听说深圳那边很多工厂，一个月能赚一千多块钱。我想去赚钱，赚够了就在城里买个房子，再也不用回来。”
“那怎么没去？”
邱玉林又捡起一块石子扔出去，这次用力更大，石子飞得更高，落得更远。
“我爸不让，”她说，“他说一个女孩子出去打工不安全，又说店里需要人帮忙，还说——”她顿了一下，“还说尚杰要读书，家里得有人赚钱供他。”
“你弟弟？”
“嗯，”邱玉林把下巴抵在膝盖上，“尚杰成绩好，我爸说他是读书的料，将来要考大学的。全家都指望他。”
杨晓东想起了学校里见到的邱尚杰——皮肤黝黑，眉毛很浓，被一群人围着站在走廊尽头。他看上去确实不像是会安分守己的那种好学生，但邱玉林说他成绩好，也许是杨晓东看走眼了。
“那你自己的呢？”杨晓东问。
“什么我自己的？”
“你自己的前途。”
邱玉林转过头看着他。她的眼神里有一瞬间的茫然，像退潮时留在滩涂上的水洼，清澈见底，却不知道要流向哪里。
“我没有前途，”她说，声音很轻，像是说给自己听的，“我就是个看店的。”
杨晓东觉得胸口被什么东西撞了一下。他张了张嘴想说什么，但发现自己的词汇量不够用。他想说“不是的”，想说“你怎么能这么想”，想说“你可以的”，但这些话在他嘴里滚来滚去，最终一个都没能说出来。
他只是把手里那团擦过汗的纸巾攥紧了，攥得纸巾变成了一个硬邦邦的小球。
沉默了一会儿，邱玉林忽然开口：“你以后想做什么？”
杨晓东想了想。“不知道，”他诚实地说，“但我爸让我好好读书，说别像他一样扛水泥。”
“那就好好读，”邱玉林说，“你能读，就好好读。别学我，读到初二就不读了，现在连初中文凭都没有。”
“你为什么初二就不读了？”
邱玉林的目光闪烁了一下。“家里没钱，”她说，“那年我爸生了场病，店里的生意也不太好，尚杰还要上学，总得有人退学。”
她说得轻描淡写，但杨晓东听出了这句话背后的重量。一个初二的女孩子，放弃了读书的机会，每天守在五金店里卖螺丝卖铁丝，把
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