而是走在海堤石头上的脚步声。杨晓东转过头，看到一个人影正从海堤上往这边走来。
是邱玉林。
她今天没有带桶。她穿着一件深蓝色的长袖衬衫，袖子照例卷到胳膊肘，领口露出里面的白色背心。她的头发没有扎起来，披散在肩膀上，被海风吹得像一面黑色的旗。她的脸色比周六那天好了一些，但眼窝下面的青色还在，像是这几天都没睡好。
她走到杨晓东面前，站在那里看着他。
“我就知道你在这里。”她说。
“你怎么知道？”
“因为你是傻子。”邱玉林在他旁边坐下，动作很轻，像一只落在石头上的海鸟。
他们并肩坐在石头上，看着远处的海。太阳继续往下沉，海面的颜色从金色变成了橘红色，又从橘红色变成了深红色。有一群海鸟从他们头顶飞过，排成“人”字形往南方飞，叫声悠远而绵长。
“你的拖鞋在我书包里，”杨晓东说，“还给你。”
“先放着吧，”邱玉林说，“下次再还。”
下次。她说的是“下次”。不是“以后别来了”，不是“我们不合适”，而是“下次”。
杨晓东转头看着她。邱玉林的目光还落在远处的海面上，夕阳在她的瞳孔里点燃了两团小小的火焰。
“你不怕你弟再看到我？”杨晓东问。
“怕，”邱玉林说，“但总不能因为他怕，我就不活了。”
这句话说得很轻，但杨晓东听出了里面的重量。他看着邱玉林的侧脸，风吹着她的头发拂过她的脸颊，她的嘴唇微微抿着，下巴的线条在夕阳的光线里显得格外清晰。
“玉林姐。”他忽然叫了一声。
邱玉林转过头来，眼神里有一丝意外。这是杨晓东第一次没有连名带姓地叫她，也是他第一次用“姐”这个字。
“怎么忽然叫姐了？”
“没什么，”杨晓东低下头，“就是想叫一下。”
邱玉林看着他。看了很久。然后她伸出手，在他的头发上轻轻地拍了一下。那个动作很轻，但杨晓东感觉头顶被拍的地方像是留下了一块温热的印记。他的手心渗出一层薄薄的汗，那枚贝壳在掌心里被握得滚烫。
“你这个傻子。”她说。
那天他们没有待太久。天黑之前，邱玉林站起来说要回去了。
“我爸让我晚上看店，这几天台风刚过，好多人家需要买配件修房子，晚上也有人来敲门。”她拍了拍裤子上沾的沙子，对杨晓东露出一个笑容——那个笑容里有疲惫，但也有别的东西，那种东西让杨晓东觉得心里很亮堂。
“明天见。”杨晓东说。
“明天见。”
邱玉林转身往西走了。走了几步，她忽然停下来，回过头。
“杨晓东。”
“嗯？”
“谢谢你周六来看我。”
说完她就转身走了，步子比刚才快，像是在逃离自己的话。
杨晓东站在原地，看着她的背影越来越小，最后消失在暮色里。他不知道自己脸上是什么表情，但他知道他一定在笑。
走回家的路上，他注意到海堤的裂缝里长出了一株小野花。紫色的，很小一朵，花瓣上还沾着雨后的水珠。在满目疮痍的台风遗迹中，那朵花显得格外脆弱，也格外固执。
杨晓东蹲下来看了它一会儿，没有摘。
让它继续开着吧。
回到家，母亲已经做好了饭。父亲今天难得不用加班，正坐在院子里修补台风中损坏的鸡笼。看到杨晓东回来，他抬头说了一句：“放学了？”
“嗯。”
“去洗手吃饭。”
饭桌上，母亲说起村里
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