风裹挟着的、横着飞的大颗雨点，打在脸上生疼。
“你疯了吗？这种天跑出来。”杨晓东说。
“那你不是也来了？”邱玉林反问他。
“我是来——”杨晓东说了一半，把后半句咽回去了。
他是来见她的。他每天都是来见她的。但这个理由在这种天气里说出来，显得有点蠢。
邱玉林看着他，嘴角慢慢翘起来。即使在阴沉的台风天里，她的笑容还是让杨晓东觉得周围亮了一点。
“杨晓东，”她说，“你是不是喜欢我？”
风声。雨声。海浪拍打堤坝的声音。杨晓东的心跳声。
所有的声音在这一瞬间涌进他的耳朵里，然后又同时退去，像潮水一样。他感觉自己的脸在烧，耳朵在烧，连手指尖都在烧。他张了张嘴，想说什么，但嘴唇动了半天一个字都没吐出来。
邱玉林看着他窘迫的样子，笑了。那个笑容不是嘲笑，是一种温柔的、略带一点苦涩的笑。
“好了，不用回答了，”她说，“你的耳朵已经替你回答了。”
杨晓东下意识地摸了摸自己的耳朵。烫得能煎鸡蛋。
“那你呢？”他忽然问。
这次轮到邱玉林愣住了。“我什么？”
“你——”杨晓东的声音很小，被风吹散了一半，“你是不是也——”
他没有说完，但他知道邱玉林懂他的意思。
邱玉林没有立刻回答。她转回头去看着海面，风吹着她的头发遮住了她的侧脸，杨晓东看不清她的表情。过了很久，她轻轻地说了一句话。
风声太大，杨晓东没有听清。
“你说什么？”
邱玉林转过头来，看着他的眼睛。“我说，你这个傻子。”
这是她第二次叫他傻子。但这一次，她的眼眶是红的。
杨晓东愣住了。“你哭了？”
“没有，”邱玉林飞快地用手背擦了擦眼睛，“是风吹的。”
这句话假得连她自己都不信。杨晓东当然也不信。但他没有戳破，只是从口袋里掏出那包皱巴巴的纸巾——就是上次邱玉林给他的那包，他一直没舍得用完——抽出一张递给她。
邱玉林接过纸巾，捏在手里，没有擦眼泪。雨越下越大了，雨水混着泪水从她的脸颊上流下来，分不清哪个是哪个。
“杨晓东，”她说，“我比你大。”
“我知道。”
“我初二都没读完。”
“我知道。”
“我什么都没有。没有学历，没有钱，没有前途。我一辈子可能就是这样了，在这个五金店里，卖螺丝卖铁丝卖到我爸死了，然后我弟接手，我就不知道去哪里了。”
杨晓东听着这些话，胸口像是被什么东西堵住了。
“你不一样，”邱玉林继续说，“你在读书，你可以考高中，考大学，离开东埔，去厦门去福州去更远的地方。你不应该——”
“不应该什么？”杨晓东打断了她。
“不应该把时间浪费在我身上。”
杨晓东攥紧了拳头。那只攥着贝壳的手，指甲陷进掌心里，硌得生疼。
“你凭什么替我决定？”他说。
邱玉林愣住了。
“你觉得是浪费时间，但我不觉得，”杨晓东说，声音不大，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“我每天上学的时候就在想，下午放学能不能看到你。我上课的时候也在想，你会不会已经在滩涂上等我了。我晚上躺在床上的时候也在想，明天你会不会去。”
他一口气说完这些话，胸口剧烈地起伏着。
“你觉得这是浪费时间？”他看着邱玉林，“我觉得
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