她指着身后的杨晓东。

    “跟他在一起，是我这辈子唯一一件自己决定的事。你可以打我，你可以把我关在家里，你可以让全村的人骂我——但你别想让我说这是错的。”

    邱尚杰的脸在扭曲。他的嘴唇发抖，眼睛里的愤怒像翻涌的浪，但底下有什么东西在松动——也许是困惑，也许是某种被戳到了痛处的茫然。他从小到大被灌输的想法是：姐姐是他的，姐姐应该为他牺牲。从来没有人告诉过他，姐姐也是一个人。

    “他就是个穷小子！”邱尚杰的声音里带着一种近乎委屈的愤怒，“他有什么好的？他爸在码头扛水泥，他妈在服装厂干活，家里连个像样的房子都没有！你跟他在一起，你一辈子就这样了！你就永远出不了东埔了！”

    “你以为我现在就出得了东埔？”邱玉林笑了，那个笑容里没有半点笑意，只有无尽的苍凉，“你以为我不跟他在一起，我就能离开这里了？尚杰，我出不去的。我初二就辍学了，我没有学历，没有钱，没有本事。我这辈子，大概就是这样了。”

    她回头看了杨晓东一眼。那个眼神里有无尽的疲惫，但也有无尽的不舍。

    “但跟他在一起的时候，”她说，“我觉得自己还是个人。”

    空地上安静得可怕。

    风从三面围墙的缝隙里灌进来，发出呜呜的声响，像是在替谁说着一句永远说不出口的话。远处的海面上有一艘船在鸣笛，声音拖得很长很长，穿过灰蒙蒙的天色传进每个人的耳朵里。二十几个人站在这片荒废的篮球场上，没有一个人说话。

    邱尚杰看着姐姐。他的嘴唇动了几下，想要说什么，但什么都没说出来。他的拳头慢慢松开了，垂在身体两侧。他忽然发现姐姐的眼角有一条细纹，那是他以前从来没有注意过的。她比他大好几岁，已经在五金店里站了太多年，咸涩的海风过早地在她的皮肤上刻下了痕迹。

    “姐。”他叫了一声。这一次，他的声音里没有愤怒，没有威胁，只有一个弟弟对姐姐的本能的依赖——那种从小被她照顾、被她保护、习惯了她的牺牲的依赖。他的拳头彻底松开了，手指在发抖，像是一个拿着武器却忽然不知道要向谁挥舞的人。

    “尚杰，”邱玉林的声音也软下来了，眼眶里的泪水在打转，“我知道你是为我好。我知道你怕我被别人骗，怕我吃亏。但是他不是坏人。他只是——他只是每天都来。不管刮风下雨，不管你怎么威胁他，他都来。”

    邱尚杰低着头，不说话。他的肩膀微微耸动着，不知道是因为寒冷还是因为别的什么。

    杨晓东靠在墙上，看着这一切。棉袄暗兜里的贝壳碎片扎在他的胸口上，每一次呼吸都带起一阵刺痛，但他感觉不到了。他看着邱玉林站在他面前的样子——她的肩膀很窄，被风吹得微微发抖，但她站得很直。像一棵被海风刮了一万次却从来没有倒下过的木麻黄。

    他想起第一次在海堤上看到她的时候。她穿着红色的T恤，蹲在滩涂上挖蛤蜊，抬起头冲他笑的样子，让他心跳漏了一拍。那时候他不知道她会在他生命中占据这么重的分量。

    现在他知道了。

    邱尚杰沉默了很长时间。空地上所有的人都在看着他，等他的反应。他的拳头松开了又攥紧，攥紧了又松开，手指关节在寒风中发出咔咔的声响。最后，他抬起头看着姐姐，眼神不再是那潭冷硬的黑水，而是一种更复杂的东西——愤怒和困惑交织在一起，还有一丝被压在最底下的、连他自己都不愿意承认的心疼。

    “姐，”他说，“我们回家。”

    “尚杰——”

    “回家。”邱尚杰的声音里带着一种近乎恳求的语气。那不是命令——那是他第一次没有用命令的语气跟姐姐说话。他的眼神里有某种东西

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