“替我谢谢你妹妹。下次回来我给她带厦门的花生糖。”她把红包仔仔细细地折好放进口袋里。

    “她肯定高兴。她上次吃芋头糕的时候就念叨着下次什么时候还有。”

    “芋头糕我明天做。今天先在镇上逛。”

    邱尚杰把手里那袋东西递给杨晓东。“给你的。”语气和他在邮局门口说“还行”时一样平淡。

    杨晓东打开袋子，里面是一个保温盒，盒子里装着几块芋头糕，还冒着微微的热气。芋头糕切得不太整齐——有几块偏大，有几块偏小，有一块的角被切掉了，大概是刀滑了一下。不是邱玉林的手艺，也不是她父亲的手艺。

    “你做的？”杨晓东抬头看着邱尚杰。

    “废话。我姐说今天是元宵节，要吃芋头糕。我爸做的太难吃，她做的话你会猜到。所以我来。在厨房里站了两个小时。那块切坏的我自己吃了。”邱尚杰把脸转向海面，灯笼的光在他侧脸上投下一道忽明忽暗的光影。

    杨晓东夹了一块放进嘴里。味道不错——虽然没有邱玉林做的那么好吃，但对于一个连早餐都是第一次做的人来说，已经远超预期了。糯米粉的比例稍微多了一点，口感偏软，但九层塔的香味是对的，芝麻也撒得均匀。最重要的是——每一块都是温热的。

    “还行。”他说。

    邱尚杰转过头看着他，嘴角那个极淡的弧度变深了一点。不是笑——是某种比笑更真实的东西。他大概从杨晓东嘴里听到过无数遍这两个字了——在空地上被打了之后，在邮局门口接过信封的时候，在公交站汇报月考成绩的时候——每一次杨晓东都说“还行”。现在他把这两个字还回去了。

    “你学我。”邱尚杰说。

    “跟你学的。你在空地上教我的——被打了一拳之后站起来说‘就一拳’。”

    邱尚杰愣了一下，然后真的笑了。不是那种牵动半边嘴角的似笑非笑，而是露出了牙齿的、被逗到的笑。那个笑容在他脸上只停留了一两秒，但足够让杨晓东确认——这个人，真的不是一年前那个在走廊里揪着他衣领的邱尚杰了。

    “走吧，”邱玉林看着两个人，眼角的细纹在灯笼的光里舒展开来，“你们两个比去年多话多了。”

    三个人沿着海堤慢慢走。灯笼在风中轻轻摇晃，把他们的影子一会儿拉长一会儿缩短。海面上倒映着岸边的灯火，波光粼粼，和去年元宵节一模一样。远处有渔民在放烟花，烟花在夜空中炸开，把三个人的脸照得忽明忽暗。

    邱玉林走在中间，杨晓东和邱尚杰走在两边。他们经过去年挂灯笼的地方——那棵被台风刮歪的木麻黄还在，树干上缠着去年留下的铁丝，生了锈，在灯光下泛着暗红色的光。经过四果汤店的巷口——阿海姨今天没开店，大概回家过节了，铁栅栏门上贴了一张红纸，写着“元宵快乐”。经过台球室门口——里面传来台球撞击的清脆声响和几个年轻人的吆喝声，杨晓东朝门帘的缝隙瞥了一眼，里面烟雾缭绕，和他打工的那些夜晚一模一样。

    “你还在那里打工？”邱玉林顺着他的目光看过去。

    “偶尔去。一周两次。林老板人不错，给我留了一个固定时段。”

    “你上次说你在码头做分拣。”

    “两个都做。台球室周三周五，码头周末。攒的钱一半给家里，一半存起来。”

    “存起来干什么？”

    杨晓东没有回答。他把一块芋头糕塞进嘴里，假装在嚼，但耳朵又开始红了。灯笼的光把他出卖了——那两只耳朵在暖黄色的灯光下红得像煮熟了的虾。邱玉林看着他，没有追问，只是低下头，嘴角弯成一个只有她自己知道的弧度。

    邱尚杰在旁边清了清嗓子，声音不大，但足够打断两个人的沉默。“你

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