在桌面底下，外人看不见。“你学这个声音做什么。“

    温辞没有回答。

    耳机里的电流声，忽然安静下来。那种安静很怪——不是杂音消失，是整个世界都跟着静了一瞬。弹幕还在滚，但沈砚听不见那些字的声音了。他只能听见耳机里，那个正在变化的、低沉的、不属于温辞的呼吸。

    像一个人，站在很深的水底，隔着一层水，看着他。

    然后，温辞开口了。

    她用的是那个声音。那个男声。

    低沉，缓慢，一字一顿，清晰无比——

    “沈、砚。“

    两个字。全名。

    沈砚。

    沈砚的血液，冻住了。

    从头顶到脚底，从指尖到心脏，像有一条冰线，贯穿了他整个人。他的瞳孔猛地缩了一下——很小，很快，像针尖扎进水里，涟漪还没来得及荡开，就被冻住了。

    耳鸣瞬间炸开。

    不是疼。是那种极低频的嗡，从颅骨内部往外胀，像有一只巨大的钟，在他脑子里，无声地敲了一下。嗡鸣盖过了收音的电流声，盖过了他自己的呼吸，盖过了整个世界的声响。他只能听见那两个字。胃里像被人攥住，猛地往上提了一下。后颈的汗毛，一根一根，立起来。他整个人僵在椅子上，连眼珠都没敢多动一下。

    沈砚。

    他张了张嘴。没有声音。

    他看见自己的手搭在桌沿，指节白得吓人，指甲抵着桌面，几乎要嵌进去。可他感觉不到那双手了。感觉不到桌面的温度，感觉不到冷青色的灯光，感觉不到自己的呼吸。他整个人像被按进了水底，四周全是浑浊的嗡鸣，只有那两个字，还挂在他的耳膜上，一下，一下，回响。

    他从来没听过那个声音。

    可他认得那种语调。

    温辞刚才说的，那通深夜的电话，那个没有来源的男声，就是这种语调。一个字，一个字，压着，笃定，平稳，像是念一个早就写好的名字。像是这个名字，已经在他舌尖上放了很多年，终于等到这一天，被人念了出来。

    弹幕，停了。

    上万条弹幕，滚到一半，全部停住。那些字钉在屏幕右侧，一动不动，像有人按下了暂停键。沈砚盯着那些字，看见它们静止了大约两秒——像一群被掐住喉咙的鸟，扑棱的翅膀，同时僵在半空。

    然后，集体断屏。

    整块屏幕，刷地黑下去。没有提示，没有过程，没有一点点缓冲。像有人拔了电源，把整条信息流掐断在喉咙里。刚才还在滚动的上万条弹幕，一瞬间，全没了。直播间里只剩一片死寂的黑，黑得发沉，黑得像是那面屏幕，也变成了一面镜子。

    沈砚的瞳孔还缩着。

    他慢慢转了一下头——不是他想转，是他的身体自己动了，像有什么东西，拽着他的视线，往房间的左侧，轻轻地，拽了一下。

    镜头侧边。那面落地镜。

    一抹红。

    浓郁的红，从镜面边缘飞掠而过。速度快得只剩一道残影，像有人穿着大红的衣服，从镜子那头，极快地走过去。只有一步。可那一步太重了，重得沈砚的胸腔猛地一沉，重得他连呼吸都顿住了。

    那抹红掠过去的瞬间，他看清了一点点。不是完整的轮廓——是袖口。是一截垂下的红。是衣摆扫过镜面的弧度，浓得像在玻璃上淌开了一道暗色的水。红衣，几乎要滴下血来的红，从镜面里一闪，没了。

    像什么都没发生过。

    可沈砚知道，他看见了。他看得清清楚楚。

    他听见陆舟在镜头后，倒吸了一口凉气。很轻，很短，像有什么东西堵在了喉咙里，又被硬生生咽了回去。

    室温骤降。

    

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