在对着一支笔说话，求一支笔，给他写故事。

    他伸手去拿笔。

    笔尖，动了。

    沈砚的手僵在半空。他看见那支笔，自己立着，笔尖在纸面上，慢慢地，划了一下。没有墨水。笔尖划过纸面，发出极轻的、沙沙的响，像有什么东西，正攥着它，在纸上写字。

    沈砚屏住呼吸，看着那支笔。笔尖在纸上停住了，然后，开始写。一笔，一划，很慢，很稳，像写字的人，有十足的耐心。纸面上，慢慢出现两个字——

    不是"温"。

    沈砚盯着那两个字，血液一点一点凉下去。

    纸面上，是两个字："西山。"

    笔尖停住了。那支笔，立在纸面上，像写完这两个字，就完成了任务，再不动了。沈砚盯着那两个字，看着墨水在灯光下泛着湿润的光。他忽然觉得，这两个字，不是写给他的。是写给他看的。像有人在他面前，放了一张纸条，告诉他：去吧。你只有这一条路了。

    他坐在桌前，看着"西山"两个字，看了很久。

    然后他拿起手机，给陆舟发了一条消息："明天，西山，去不去。"

    陆舟没有立刻回。过了大约三分钟，他的消息才亮起来："你想好了？"

    "想好了。"

    "几点。"

    "凌晨两点，山脚见。"

    陆舟没有再回。沈砚放下手机，看着纸面上那两个字。他忽然想起，温辞说过——"从你开始讲西山那天起，就已经在你身后了。"

    他明天，就要去西山了。

    出发前，他收拾背包。手电，备用电池，充电宝，水，压缩饼干，一根登山绳，一把折叠刀。他把这些东西一件一件装进背包，拉上拉链。他最后看了一眼那面落地镜。镜子里，是他自己。他看了很久，然后伸手，关了灯。

    第二天凌晨一点五十，沈砚背着背包，站在老城巷口。

    夜里很冷。他呵出的气，在路灯下凝成一团白雾。巷子尽头，车灯亮起来，一辆黑色轿车缓缓驶近，停在他面前。车窗降下来，露出陆舟的脸。

    "上车。"

    沈砚拉开车门，坐进副驾驶。车里很安静，只有暖风的声音。陆舟发动车子，驶出巷子，驶上老城的马路，向着西边开过去。后视镜里，那栋三层老楼越来越小。沈砚看着它，忽然看见，二楼他那扇窗，窗边，好像站着一个人。

    穿着浅色的衣服。

    他眨了眨眼。再看时，窗户空了。他转过头，没有告诉陆舟。

    车往西开。老城的路灯一盏一盏往后退，先是暖黄，然后变暗，最后彻底没了。出了环线，马路两边就是大片的荒地，黑黢黢的，连一棵像样的树都看不见。车窗外的风灌进来，带着初秋夜里那种干冷，沈砚把外套拉链拉到顶，还是觉得冷。他侧过头，看了一眼陆舟。

    陆舟开车的样子，和平时没什么两样。双手握着方向盘，目视前方，车速很稳。车里很安静。车载音响没开，只有轮胎碾过路面的声音，嗡嗡的，一下一下。沈砚想找句话打破这种安静，张了张嘴，又闭上了。

    他低头，掏出手机。

    屏幕亮起来，冷白色的光打在他脸上。他先打开后台。数据曲线还是那根向下的线，没有回升的迹象。他关掉后台，打开评论区。最新的一条评论，是十分钟前发的："不敢播了吧？就知道是假的。"

    再往下，密密麻麻的，全是差不多的字。

    "江郎才尽。"

    "摆烂。"

    "为了流量什么故事都敢编。"

    "还砚夜诡谈呢，改名叫骗人诡谈算了。"

    沈砚一条一条看下去。他没有像前几天那样，一条一条回怼。他看得很慢，像

    -->>(第2/5页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）