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沈砚走进手术室。屋里的气味比他想象的更浓。消毒水，铁锈，还有那种沤烂的、尸体般的味道，混在一起，像一层看不见的雾，压在他的鼻腔里。他屏住呼吸，打着手电，光柱在屋里缓缓扫过。
屋子不大。靠墙一排铁柜，柜门大多开着，露出空荡荡的隔层。墙角立着一个输液架，锈得发黑，挂钩上挂着一截干瘪的皮管。窗上钉着木板，缝隙里漏进几线夜色。屋子的中央，一张铁台子。白布蒙着台面，从台沿垂下来，拖到地上。白布很旧，泛着不干净的黄，边缘有撕裂的口子。
"就是这张台子。"沈砚说。
"什么？"陆舟站在他身后。
"我梦里的。"沈砚说，"我梦见过这张台子。铁台子，白布。跟这一模一样。"
他站在门口，打着手电，光柱落在那张台子上。白布很平整，没有一个褶子，像是有人刚刚铺好、抹平了。沈砚深吸一口气，走上前，伸手，捏住白布的一角。布料冰凉，粗粝。他用力，掀开。
白布滑落，堆在台子边沿。手电的光柱，落在台面上。铁台面上，什么都没有。台面干干净净的，只有一层薄薄的灰。
沈砚盯着那层灰，忽然觉得不对。他弯腰，凑近台面，光柱压得很低，几乎贴着铁皮。他看见，那层灰，不是均匀的。台面的中间，有一个轮廓——一个人的轮廓，肩、背、腿的形状，静静地印在灰里，像有人曾经躺在那里，躺了很久，把灰压出了一道印子。
人形的灰印。
"陆舟。"他的声音有点哑，"你看这个。"
陆舟走过来，光柱落在灰印上。他没有说话。他看了很久，才开口："他躺了多久？"
"不知道。"沈砚说，"灰积了这么厚，起码，几年。"
"几年。"陆舟重复了一遍，"几年之前，有人躺在这张台子上。然后，他起来了，走了，灰就一直留到现在。"
沈砚站直身体，退后一步。他忽然想起温辞的话——"我梦见自己躺在一张手术台上，很冷，很硬，像一块铁。"他忽然不敢想，温辞梦里的那张台子，是不是就是这一张。
"沈砚。"陆舟的声音，从身后传来，"你过来看这个。"
沈砚转过身。陆舟站在铁柜旁边，手电的光柱，落在最下层一个打开的隔层里。隔层里，躺着一台机器。
摄像机。黑色的机身，蒙着厚厚的灰，镜头碎了，裂开一道蜘蛛网般的纹路。机身底部，贴着一块褪色的标签，字迹模糊，但沈砚还是认出来了——一个"陆"字。
"你的？"沈砚问。
"我的。"陆舟说。
他弯腰，把那台碎掉的摄像机，从隔层里拿出来。机身在他手里，冷硬，沉甸甸的。他拂掉上面的灰，露出标签。标签上，"陆"字下面，还有一行小字，是台里的设备编号。
"你去年丢的那台？"
"嗯。"
"你说你把它支在走廊拐角。"
"嗯。"
"它现在，在手术室的柜子里。"沈砚说，"而且，柜门是开着的。"
陆舟没有回答。他抱着那台碎掉的摄像机，低着头，看着那台机器，很久没有说话。沈砚忽然觉得，陆舟的侧脸，在灯光下，有一种说不出的东西。不是悲伤，不是愤怒。是某种很深的、很安静的注视。
"陆舟。"沈砚说，"你那年，到底丢在哪儿了？"
陆舟没有抬头。他抱着那台摄像机，声音很轻："我说了，走廊拐角。"
"可它在柜子里。"
"柜子门开着。"陆舟说，"可能是谁，把它捡起来，放进柜子的。"
"谁？"
"不知道。"
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