寿衣，看着它朝着他的衣角。他忽然觉得，那件衣服，像是准备好了，要穿在谁身上。而那个人，此刻，正站在它面前。
"走。"他说，"别看了。找围墙，翻出去。"
他转身，往围墙的方向走。走了两步，他停下脚步。
前方，荒草地尽头，一道灰白色的围墙，横在夜色里。围墙不高，他可以翻过去。他快步走过去，走到墙根下，抬头——然后，他看见了。
围墙根下，贴着一串脚印。
赤裸的脚印。湿的。从墙根的缺口处，一路延伸过来，穿过荒草地，一直延伸到——他脚下。脚印很小，是女人的脚。脚印是湿的，边缘清晰，在灯光下泛着水光，像是刚刚踩上去的。可这条路上，只有他和陆舟。没有女人。
"陆舟。"沈砚说，声音压得极低，"脚印。"
陆舟走过来，蹲下，手电的光柱落在那串脚印上。他没有碰。他盯着那串脚印，看了很久，然后说："是新的。"
"新的？"
"刚踩的。"陆舟说，"还是湿的。"
沈砚顺着脚印的来路，往墙根的方向看。脚印从墙根那个缺口进来，一路走过来，走到他脚下。然后，停住了。脚印没有往回走的。它从墙外走进来，走到他面前，停下来，像是站在这里，看了他很久。
"沈砚。"陆舟的声音，忽然绷紧了，"你看井边。"
沈砚回头。
枯井边，那件碎花寿衣，不见了。
井沿上空空荡荡，只有那层陈年的黑垢。寿衣没了。他刚才还看见它摊在井沿上，衣角朝着他。现在，它没了。
"衣服呢？"沈砚说。
陆舟没有回答。他站在原地，手电的光柱，慢慢扫过井沿，扫过荒草地，扫过那串湿脚印。然后，他把光柱，停在了沈砚的身后。
沈砚僵住了。他慢慢地，转过身。
他身后，什么都没有。只有荒草，只有那口枯井，只有那串湿脚印，一直延伸到他的脚边。
脚印的尽头，站着一个人形——没有影子，没有轮廓，只是一团比夜色更浓的暗，立在荒草里，立在脚印的尽头，立在他身后两步远的地方。那团暗，穿着的，是一件碎花的衣服。
寿衣。
沈砚的血液，凉透了。他没有动。他甚至没有呼吸。他站在那里，看着那团暗，看着那件碎花的寿衣，看着它站在脚印的尽头，站在他身后两步远的地方——一动不动。
"陆舟。"他听见自己的声音，哑得不像自己，"你能看见吗？"
"能。"陆舟说。他的声音，也从很远的地方飘过来，"我看见它了。"
那团暗，动了。
不是走，不是飘。是慢慢地，抬起了头。碎花的布料下，没有脸。只有一片比夜色更深的暗，正对着沈砚。
然后，山林深处，传来一阵声响。
不是风声。不是虫鸣。是脚步声。整齐的，沉重的，成千上万的脚步声，从山的更深处，一层一层地压过来，像一支看不见的军队，正踩着统一的节拍，朝这边行军。地面在脚下微微震颤，荒草跟着那节奏，一下，一下地伏下去。
临淮七大传说。
古寺阴兵。
沈砚站在原地，看着那团穿着碎花寿衣的暗，听着那越来越近的、山呼海啸般的脚步声。他知道，这脚步声，是冲着他们来的。或者说，是冲着那件寿衣来的。它在召集什么。它在等人。
"沈砚。"陆舟说，"跑。"
沈砚没有跑。他站在那里，看着那团暗，看着那件碎花的寿衣。他忽然想起，温辞说过的话——"我死后，困在西山的时空里，一遍一遍重复生前最后一段路。"
温辞走过这
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