烟草味混着阳光晒过的气息，那是刻在阿黄骨血里的味道。它趴在藤椅上，脑袋搁在扶手上，浑浊的眼睛望着院门口的方向，一坐就是一整天。
邻居们都心疼它。王婶会时不时端来一碗温热的粥，放在石桌上，轻声喊它：“阿黄，来吃点东西吧。”可阿黄只是抬抬眼皮，又把头埋回去，不肯动弹。它在等，等那个会笑着喊它“馋鬼”的人，等那个会把热粥最稠的部分分给它的人，等那个会用粗糙的手摸它脑袋的人。
它不知道，那个人永远不会回来了。
那年冬天，救护车的鸣笛声划破了小巷的宁静，也撕碎了阿黄的世界。它被锁在屋里，看着老李被抬上担架，看着车门关上，看着那辆白色的车越走越远，直到再也看不见。它扒着窗户，喉咙里发出凄厉的哀嚎，爪子把窗纸挠得稀烂，鲜血顺着指缝流下来，它却浑然不觉。
从那天起，阿黄就变了。
它不再追着蝴蝶跑，不再对着卖豆腐的梆子声汪汪叫，不再在夏夜叼着西瓜皮满地打滚。它只是守着这个空落落的院子，守着这把藤椅，守着窗台上那个落满灰尘的相框。
它开始捡落叶。
每天清晨，它拖着蹒跚的步子，在院子里慢慢走，把那些被风吹落的梧桐叶、石榴叶，一片片叼起来，轻轻放在藤椅下。一片，两片，三片……日子一天天过去，藤椅下的落叶堆得越来越高，像一座小小的坟冢。
它记得，老李喜欢秋天。
老李说过，秋天的叶子落下来，是为了给树根保暖，等明年春天，就会长出更绿的叶子。老李还说过，等落叶铺满院子的时候，就带它去护城河看芦花。
可芦花谢了又开，开了又谢，老李再也没有回来。
这天傍晚，夕阳把天空染成了一片温柔的橘红，像极了那年午后，老李在藤椅上打盹时的光景。阿黄又一次爬上藤椅，它的身子晃了晃，差点摔下去，好不容易才稳住。它望着院门口，忽然，耳朵轻轻动了动。
它好像听见了脚步声。
很轻，很熟悉，像是踩着棉花，一步步朝着院子走来。它还好像听见了老李的声音，带着温柔的笑意，喊它：“阿黄。”
阿黄的眼睛亮了起来。
它用尽全身的力气，朝着门口的方向摇了摇尾巴，喉咙里发出低低的呼噜声。它看见，夕阳的光影里，一个熟悉的身影慢慢走来，穿着洗得发白的蓝色工装褂子，手里拎着一个搪瓷碗，碗里飘着浓浓的粥香。
是老李。
老李笑着朝它伸出手，粗糙的手掌温暖而干燥：“阿黄，回家了。”
阿黄的眼泪掉了下来。
它伸出舌头，想要舔舔老李的手，可眼前的身影却慢慢模糊了。它知道，这是梦，是它等了无数个日夜的梦。可它不想醒，它想就这样，永远跟着老李，永远守着这个院子。
它的呼吸渐渐变得微弱，像一缕游丝，融入了深秋的晚风里。它的脑袋轻轻歪在藤椅扶手上，眼睛望着院门口的方向，尾巴尖还微微翘着，像是在等待着什么。
夕阳慢慢沉了下去，最后一缕余晖落在藤椅上，落在阿黄的身上，落在藤椅下那座落叶堆成的冢上。
院子里静悄悄的，只有风吹过落叶的沙沙声，像是谁在低声呢喃。
相框里的麻花辫女人，笑得眉眼弯弯。
藤椅下的落叶，还在无声地生长。
风停了，夕阳的最后一抹余晖也敛去了踪迹，暮色像墨汁般缓缓晕染开，笼罩了整个小院。
阿黄的呼吸越来越轻，眼皮重得像坠了铅，却依旧执拗地睁着，望向那扇再也没等来归人的院门。它的爪子轻轻搭在藤椅扶手上，那里还留着老李掌心的温度，混着淡淡的烟草味，是它穷尽一生都忘不掉的气息。
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