翼翼地走回来，把杯子放在老李脚边。

    老李咳完了，喘着气，看着地上的水杯。

    他慢慢弯腰，捡起杯子，喝了一口。水有点凉了，他喝得很慢，一口一口咽下去。阿黄盯着他的喉咙，看喉结上下滑动。

    喝完了，老李把杯子放下，摸摸阿黄的头。

    “好狗。”他说，声音更哑了。

    太阳快要落山了。

    天边泛起橘红色，云被染成了金边。院子里暗下来，枣树的影子拉得老长，像黑色的爪子，抓在地上。风吹过来，凉了。

    “回屋吧。”老李说，撑着拐杖站起来。

    阿黄跟在他身边，走得很慢。上台阶的时候，老李停了一下，喘了口气。台阶只有三级，但对他来说，像爬三座山。

    终于进了屋。

    屋里更暗，只有窗边还有一点光。老李没开灯，摸索着走到藤椅边，坐下。阿黄跳上椅子，蜷在他腿边。

    屋里静下来。

    座钟在走，滴答，滴答。厨房的水龙头在滴水，咚，咚，很慢。远处有孩子的笑声，隐隐约约的，像从另一个世界传来。

    老李靠在椅子上，闭上眼睛。

    阿黄抬起头，看着他。老李的脸在昏暗的光线里，显得很瘦，颧骨突出，眼窝深陷。胡子白了，没刮，长出了一截，白花花的。呼吸很轻，胸口微微起伏。

    阿黄把脑袋搁在老李腿上。

    它听着老李的心跳。心跳很慢，很稳，咚，咚，咚，像远处传来的鼓声。这声音它听了七年，每天晚上，它都趴在这把藤椅边，听着这心跳声入睡。

    这是它的摇篮曲。

    只要这心跳在，世界就是安稳的。

    天完全黑了。

    老李睁开眼睛，摸了摸阿黄的脑袋。

    “饿了吧？”他说，声音很轻。

    阿黄摇摇尾巴。

    老李撑着站起来，慢慢走到厨房。阿黄跟在他脚边。厨房很小，灶台上堆着锅碗瓢盆。老李打开冰箱，里面没什么东西，只有半棵白菜，几个鸡蛋，还有昨天剩的米饭。

    他拿出白菜，洗了洗，放在案板上。菜刀很重，他切得很慢，一片一片，切得很厚。阿黄坐在门口，看着他。

    切完菜，老李开火。

    煤气灶噗的一声，冒出蓝色的火苗。他把锅放上去，倒油。油热了，冒烟，他把菜倒进去，刺啦一声。油烟冒起来，老李咳了两声。

    阿黄站起来，紧张地看着他。

    “没事，”老李摆摆手，继续炒菜。

    炒好了，盛出来，又打了两个鸡蛋，炒了炒。然后把剩饭倒进去，一起炒。厨房里弥漫着饭菜的香味，阿黄的肚子咕咕叫。

    炒饭盛了两碗。

    一碗大的，一碗小的。老李把小的那碗放在地上，大的那碗端到桌上。他坐下来，拿起筷子，却没立刻吃，看着地上的阿黄。

    阿黄看看碗里的饭，又看看老李。

    “吃吧。”老李说。

    阿黄这才低头，开始吃。饭很香，有鸡蛋，有白菜，还有一点肉末——是老李特意放的。阿黄吃得很仔细，一粒米都不剩。

    老李看着它吃，看了很久，才端起自己的碗。

    他吃得很慢，一口饭要嚼很久。吃几口，就停一下，喘口气。阿黄吃完了，抬头看他，尾巴轻轻摇。

    老李笑了笑，从自己碗里拨出一些饭，倒进阿黄的碗里。

    “多吃点，”他说，“你瘦了。”

    阿黄其实没瘦，但它还是把那些饭也吃了。它知道，老李把自己碗里的饭分给它，是因为爱它。虽然它不懂“爱”这个字，但它懂这种感觉——温暖的，柔软的，像太阳晒在身上的感觉。



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