几秒，又走了。
脚步声往巷子深处远去，消失在另一扇门后面。
阿黄的尾巴一点一点地垂下来。它站在门口，鼻子还贴着门缝，但它不再叫了，也不再刨门了。它就这样站了很久，久到阳光又移了一寸，把它的影子拉得更长。
然后它慢慢走回藤椅旁边，趴下来，把鼻子埋进坐垫上那个凹陷的坑里。坑里的味道又淡了一点，淡到它必须非常用力才能闻到。它闭上了眼睛。
它不知道自己还能做什么。它只是一个小狗，它不会开门，不会翻墙，不会去街上拦住路人问“你看见我的老李了吗”。它会的只有一件事，就是等。老李说“守家”，它就守家；老李说“一会儿就回来”，它就等这一会儿。在阿黄的世界里，老李说的话就是天底下最大的道理，从来不会出错。老李说一会儿就回来，那就一定会回来。如果还没回来，那只能说明“一会儿”还没有到。
所以它继续等。
太阳又往西走了。王婶端着洗菜盆到院子里接水，水管子哗哗响了一阵，然后是她剁排骨的声音，一刀一刀落在木案板上，闷闷地传到阿黄耳朵里。排骨的肉香跟着飘过来，阿黄的鼻子动了动，肚子又咕咕地响起来。但它没有动。它怕动一下就错过了老李的脚步声。
楼上小张家的厨房窗户开着，油锅滋啦一声响，葱花和鸡蛋的香味混在一起飘出来。阿黄咽了咽口水，把肚子贴在地面上压住那股饥饿感。
天色又暗了。巷口的灯又亮了。梧桐叶又飘下来几片，有一片落在了阿黄的背上。它没有抖掉。
深夜的时候又起了风。风比昨晚更大，石榴树的枝条被吹得抽在屋檐上啪啪作响。晾衣绳上的毛巾被风吹得鼓起来，像一只拼命扑腾的白色翅膀，然后夹子松了，毛巾被风卷起来飞过院墙，消失在夜色里。
阿黄抬起头看了一眼，又垂下去。那是老李的毛巾。
后半夜风停了，万籁俱寂。阿黄趴在藤椅边，睡一会儿醒一会儿。每次醒过来它都要竖起耳朵听一听，然后失望地把下巴搁回爪子上。月亮又偏到了屋顶后面，冷光洒在空荡荡的院子里，把阿黄的影子照成小小的一团。
又是一个夜晚过去了。
老李还是没有回来。
第二天早上，阿黄从藤椅边站起来的时候，四条腿都在发软。它不是没有饿过——在没有遇到老李之前，它饿过很多次，饿到能看见自己的肋骨从皮毛下面一根一根地支棱出来。但那时候它习惯了，饿就是饿，和冷一样是生活的一部分。现在不一样了，它被老李养了这么久，肠胃已经忘了饿是什么感觉，所以当饥饿重新来临的时候，身体的每一个细胞都在叫嚣，比当年更难受。
它走到厨房，昨天那半个干馒头已经吃完了，塑料袋里只剩一些碎屑，阿黄舔了好久才把碎屑舔干净。水龙头底下的塑料盆也干了，连锈水都没有了。阿黄舔了舔干裂的鼻子，又去院子墙角找有没有积水——它找到了一个废弃的花盆托盘，里面积着前几天的雨水，水面上浮着蚊子的幼虫和石榴树的落花，浑浊发黄。阿黄看了两秒，低头喝了起来。
喝完了脏水，它回到门口继续趴着。它已经不像第一天那样竖着耳朵了，但耳朵还是会自动过滤巷子里的每一种声音。它听到了王婶在跟邻居说话。
“……老李？好像两天没见着人了。”王婶的声音压低了，但阿黄的耳朵太尖了，压得再低也听得见，“前天下午出去的，到现在都没回来。他家阿黄关在院子里，昨天叫了一天，今天倒不叫了，听着怪可怜的……”
另一个声音是楼上的张姨：“要不要打个电话问问？他不是有个儿子在外地吗？你有他儿子电话不？”
“我哪有啊，老李平时又不爱跟人来往，要不是那条狗，我都不知道他一天到晚
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