头，紧张地盯着他。它的喉咙里发出低低的、细碎的呜咽，像是孩童无助的呢喃。它慢慢挪动着身体，将自己温热的脑袋，轻轻搁在老李枯瘦的手背上，小心翼翼地蹭着。
老李的手，好凉。
凉得像深秋的露水，像冬夜的寒风。阿黄记得，从前老李的手不是这样的。那是一双粗糙却无比温暖的手，手掌心布满老茧，带着淡淡的烟草味和铁锈味，还有烟火气的温暖。
第一次遇见老李，就是这双手，轻轻抱起了冻得瑟瑟发抖、缩在垃圾桶旁的它。那时候它才几个月大，被人遗弃在街头，饿了好几天，浑身脏兮兮的，瘦得只剩一把骨头。是老李蹲下身，用那双温暖的手，轻轻拂去它身上的灰尘和雪沫，把它裹进自己温暖的旧棉袄里，贴着他温热的胸口，用低沉温和的声音说：“跟我回家吧，以后，我养你。”
从那天起，它有了名字，叫阿黄。有了家，有了亲人，有了一辈子的牵挂。
老李的手，会给它搭温暖的小窝，会把热粥里最稠最香的米粒挑给它，会在夏夜给它扇扇子，会在冬日把它抱在怀里暖身子。
阿黄把脑袋在老李的手背上又蹭了蹭，试图用自己全部的体温，去温暖那只冰凉的手。它不知道什么是死亡，什么是永别。它只知道，老李睡着了，睡得好沉好沉。它要一直守在这里，守着这把藤椅，守着老李，守着这个充满回忆的老院子。
等老李醒来。
院子里的老槐树被风吹得沙沙作响，几片枯黄的叶子打着旋儿，从枝头飘落，悄无声息地落在了干净的泥地上。墙角的那几丛月季，花瓣也已经凋零了大半，只剩下几朵残花，在秋风中倔强地摇曳着。
老李的呼吸声，在寂静的午后，显得格外清晰。那声音越来越微弱，越来越轻，像是一根即将燃尽的蜡烛，在风中摇曳着最后的光芒。
阿黄的不安，越来越强烈。它紧紧贴着老李，感受着他越来越微弱的呼吸，越来越冰凉的体温。它的心脏狂跳不止，浑身的毛发都竖了起来，喉咙里发出急促而悲伤的呜咽。
它用脑袋，轻轻顶着老李的胳膊，一下，又一下，试图把他叫醒。
可老李，再也没有睁开眼。
冷风灌进院子里，吹得藤椅轻轻晃动，吹得满地落叶沙沙作响。阿黄依旧趴在老李的手边，一动不动。它把自己整个身子，紧紧贴在老李的身上，想用自己全部的力气，去留住那个正在慢慢消散的温度。
它的眼睛，一直死死盯着老李的脸，不曾闭上。漆黑的眼眸里，蓄满了泪水。狗狗不会像人一样放声哭泣，可那些滚烫的泪水，依旧顺着它的眼角，慢慢滑落，滴在青石板上，滴在老李的衣服上。一滴，又一滴。
它不懂什么是永别。它只知道，老李睡着了，再也不会醒过来陪它了。
时间一点点流逝，从清晨到午后，又从午后到黄昏。夕阳西下，把一人一狗的影子，拉得很长很长，映在青石板上，温柔又凄凉。
老李的手，终于彻底失去了温度。
阿黄没有动。它只是将脑袋，更深地埋进了老李的掌心里。它闻着那股熟悉的、混合着烟草味、药味和岁月气息的味道，那是它一生的锚点，是它全部的世界。
它知道，老李去了一个很远的地方。邻居王婶红着眼眶，摸着它的头说：“阿黄，你爷爷去了一个没有病痛的地方，他去了很远的地方。”
可是，阿黄不懂什么是“很远的地方”。它只知道，老李不在了。
从那天起，这个老院子，变成了一座空屋。
阿黄没有离开。它日复一日地守在门口，守在藤椅边。它把院子里的落叶，一片一片地叼到藤椅下，堆在老李曾经坐过的地方。它趴在藤椅旁，听着风穿过窗棂的声音，听着雨打在瓦片上的声
-->>(第3/4页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）