上前，蹲下身，用戴着粗糙手套的手，轻轻拂去铁铃铛上的泥土。他看着那枚铃铛，又看了看旁边那堆腐朽的棉花，沉默了很久。
“埋着一条狗，”老工头的声音有些沙哑，他抬起头，看着那棵在晨风中轻轻摇曳的老槐树，“和它的主人。”
“一条狗？”年轻工人有些不解，“为了条狗，值得这么讲究吗？”
老工头没有回答。他只是站起身，对着那个小小的土包，深深地鞠了一躬。
“你不懂，”他轻声说，像是在回答年轻人，又像是在自言自语，“有些陪伴，比命还重。”
那天下午，老槐树被保留了下来。它被移栽到了新建的街心公园里，成为了那片钢筋水泥森林里，唯一的一抹旧时光。
而那个小小的土包，也被工人们小心翼翼地填平，种上了一圈四季常青的冬青。
……
在这个世界的某个维度里，时间早已失去了意义。
阿黄和老李，依然走在那条铺满梧桐落叶的青石板路上。
阳光永远明媚，微风永远和煦。护城河的水，永远清澈见底，倒映着蓝天白云。
阿黄不再是一条老狗。它的毛发金黄透亮，四肢强健有力。它每天都会在河边奔跑，追逐着飞舞的柳絮，然后跑到老李的身边，把湿漉漉的鼻子凑到老李的手心里，撒娇地蹭着。
老李也不再是那个被病痛折磨的老人。他穿着那件洗得发白的蓝色旧工装，脊背挺得笔直。他的脸上，永远挂着慈祥的笑容。
他会在河边的石阶上坐下，从口袋里掏出一块还冒着热气的烤红薯，掰开，把最甜的那一半递给阿黄。
“吃吧，小馋狗。”
阿黄大口大口地吃着，然后抬起头，用那双清澈见底的眼睛，定定地看着老李。
“爷爷，我们这是在哪里呀？”阿黄在心里问。
老李似乎听懂了它的心声。他伸出手，轻轻揉了揉阿黄的脑袋，笑着说：“傻孩子，我们在家里啊。”
是啊，他们在家里。
在这个被岁月长河温柔包裹的梦境里，没有离别，没有病痛，没有空荡荡的屋子和冰冷的秋风。
只有一人一狗，和一段永远不会褪色的、关于陪伴的时光。
……
而在现实的世界里，关于老李和阿黄的故事，并没有随着老院子的消失而彻底湮灭。
它变成了一段口耳相传的传说，留在了那些曾经在这片土地上生活过的人们的记忆里。
王婶在临终前，还在拉着孙女的手，断断续续地讲着那个独居的老人，和那条会在藤椅下堆落叶的土狗。
“阿黄啊，是个通人性的好孩子。”老太太浑浊的眼睛里，闪烁着微弱的光，“它用它的一辈子，守着老李。最后，又跟着老李一起走了。这世上，哪还有比这更深的缘分呢？”
孙女似懂非懂地点点头。
多年以后，当孙女长大成人，成为了一名儿童绘本作家时，她根据奶奶的讲述，画了一本名为《藤椅下的落叶》的绘本。
绘本的最后一页，画着一棵巨大的老槐树。树下，一个穿着旧工装的老爷爷，正微笑着张开双臂。而一条金黄色的小狗，正欢快地朝他奔去。
在画面的角落里，有一行小小的字：
“真正的离别，不是死亡，而是遗忘。只要还有人记得，爱，就永远不会消失。”
这本绘本，感动了无数读者。
人们在这个快节奏、充满分离与告别的世界里，被这份纯粹而厚重的陪伴，深深地治愈了。
……
又是一个深秋的傍晚。
夕阳的余晖，温柔地洒在街心公园的那棵老槐树上。
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