凸得更高了，皮肤薄得像一层半透明的纸，能看见下面紫色的血管在缓缓跳动，“等下给你弄吃的。让我再躺一会儿，就一会儿。”

    阿黄退到床脚蹲下来，尾巴夹在两腿之间，眼睛一眨不眨地盯着床上的人。

    它没有催他。它听懂的不光是“等下”这两个字，更是那两个字背后藏着的、像薄冰一样一碰就碎的虚弱。

    半个小时后老李起床了。他去厨房煮粥，米是昨晚上就泡好的，为的是省火。灶台上的火苗舔着锅底，咕嘟咕嘟的水汽把玻璃窗蒙成一片白雾。他一手撑着灶台，一手慢慢地搅着粥，搅几圈就要停下来喘口气，再搅几圈。阿黄蹲在厨房门口，看着他微微佝偻的背影和他棉毛衫下面凸出的肩胛骨，把那一声呜咽咽回肚子里。

    粥煮好了。老李把粥盛进那个印着红鲤鱼的搪瓷碗里，和往常一样，最稠的那一勺扣进阿黄的饭盆，稀的自己喝。他的手抖得比平时更厉害了，稠粥在勺子里晃荡，洒了几滴在地上。阿黄低头舔干净了，又抬头看他。

    “吃吧。”老李坐在藤椅上，搪瓷碗搁在膝盖上，手还在抖，勺子磕着碗沿叮叮当当地响。

    阿黄吃了几口就停下来。它走到藤椅旁边，把脑袋搁在老李膝盖上，对着那个搪瓷碗低低地哼了一声。

    老李低头看它，浑浊的眼睛里有什么东西在闪。他放下勺子，用手背擦了擦阿黄嘴角沾着的米粒，然后用那只粗糙的、还在微微发抖的手，一下一下地摸着它的脊背。从后颈摸到尾根，再从尾根摸到后颈，每一下都很轻很慢，像是在抚摸一件特别珍贵又特别易碎的东西。

    “阿黄啊，”他说，声音沙哑而缓慢，像是每个字都要在喉咙里转好几个弯才能出来，“要是哪天我不能照顾你了，你就去巷口那家包子铺。老板跟我熟，我跟他说好了，会给你吃的。”

    阿黄听不太懂。但它听懂了他语气里的那种东西——不是平时说“去遛弯”的轻快，也不是说“别捣蛋”的嗔怪，而是一种它从未听过的、沉甸甸的、像泡了水的棉花一样的东西。它把脑袋往他怀里拱了拱，尾巴摇了两下，幅度很小，像是不知道应不应该摇。尾巴尖扫过老李的手腕，在他的脉搏上轻轻划过。

    老李的脉搏比以前弱了。

    这件事阿黄不需要用耳朵听，它的鼻尖贴在老李手腕上的时候就能感觉到。那脉搏跳得又轻又慢，像夏天午后的蝉鸣一点一点弱下去，又像冬天炉火里最后几颗火星在灰烬中明灭。

    “你听懂了没有？”老李低下头，用额头抵着阿黄的脑门。他的额头发烫，像是身体里有一把火在闷烧。阿黄的额头凉丝丝的，贴上去的触感让老李轻轻叹了一口气，“你可得记住路。巷口那家，老板姓王，胖胖的，下巴有颗痦子。他家包子皮薄馅大，你去了他不会赶你。”

    阿黄舔了一下他的下巴。老李的胡茬白了好些，以前只是鬓角带霜，现在连下巴上也落满了雪。那片白从下巴蔓延到喉结，又从喉结蔓延到衣领下面看不见的地方，像是霜从草尖上往下爬，一寸一寸地占领了整片草地。

    “你这狗。”老李笑了，笑得很轻，咳嗽却趁机从笑声的缝隙里钻了出来。他把脸埋在阿黄的颈窝里，咳得整个身体都在发抖。阿黄一动不动地站着，让他靠着，让他咳，感觉到他呼出的热气喷在自己的皮毛上，又湿又烫，像那年夏天他们一起淋过的那场雨。

    等咳声停了，老李擦擦嘴角，重新端起搪瓷碗。粥已经凉了。他往碗里兑了点开水，搅了搅，一口一口地喝。喝粥的时候他看了一眼窗外——窗外的梧桐树落光了叶子，光秃秃的枝丫像一幅墨笔素描，电线从枝丫间穿过，上面停了一排麻雀，缩着脖子，羽毛被风吹得翻起来，像一排沉默的省略号。

    冬天还长着呢。他的眼神这样说。

    

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