阿黄是被冻醒的。
藤椅下的空间并不密闭，夜风顺着门缝、窗隙钻进来，像无形的冷水，一点点浸透它衰老的骨骼。它试着动了动前爪，左后腿传来熟悉的刺痛，那是去年冬天为了追一辆疑似载着老李的救护车，在结冰的路面上滑倒留下的旧伤。从那以后，这条腿每逢阴冷天气就疼，像一根生锈的针，在肉里慢慢地磨。
它没有站起来，只是把尾巴更紧地圈住鼻尖。尾巴尖上有一撮毛秃了，是以前被鞭炮炸伤的，老李当时心疼地用那双粗糙的手捧着它的脸，说：“傻阿黄，吓坏了吧？”那时候，老李的手还很暖和，烟草味里混着廉价雪花膏的气息——那是他偶尔会抹一点在开裂的手背上。
想到“气息”，阿黄猛地抬起头，鼻翼剧烈地翕动起来。它支撑着僵硬的身体，艰难地挪到藤椅边，前爪搭上椅座，费力地嗅着扶手、椅背、坐垫的缝隙。那里还残留着一丝若有若无的味道，不是烟草，也不是粥香，是一种更深的、属于老李本身的气味。像旧棉布，像雨水打湿的泥土，像岁月本身沉淀下来的味道。
它用下巴一遍遍蹭着那个地方，喉咙里发出满足又悲伤的咕噜声。蹭够了，它又趴回椅子底下，这次，它的身体紧贴着椅腿，仿佛这样就能汲取一点残存的温度。它想起很多个这样的冬夜，屋外北风呼啸，屋内炉火微弱，它就卧在藤椅脚下，老李的脚偶尔会从椅子上放下来，轻轻踢到它的肚子。不疼，只是提醒它：“在这儿呢，阿黄。”
是啊，在这儿呢。老李说过的话，做过的事，留下的痕迹，都还在这儿。只是那个说话、做事的人，不见了。
天光再次亮起时，院子里有了动静。是隔壁的张婶，拿着扫帚在清扫门前的积雪。阿黄听见扫帚摩擦地面的沙沙声，听见她自言自语地抱怨天气。它知道，只要它叫一声，张婶可能就会过来，给它添点吃的，甚至进来把炉子生起来。但它没有叫。它只是静静地看着院子篱笆墙上的积雪，一点点被阳光晒化，变成水，滴落下来，在泥地上砸出一个个小坑。
它害怕。害怕一旦接受了别人的照顾，老李留下的气味就会被稀释，被覆盖。它要守住这个地方，守住这些气味，直到老李回来。它固执地相信，只要气味还在，老李就一定会循着味儿找到家。
这一天，它喝了一点水，勉强吃了几口张婶早上放在那里的狗粮。胃里空空的，烧灼感让它很不舒服。它想起以前，老李吃饭总是很简单，一碗粥，一碟咸菜，但给它准备的饭食却从不马虎。剩饭里拌上碎肉，或是把骨头熬得酥烂。老李常说：“阿黄要吃得好，才有力气看家。”现在，家还在，看家的人却没了力气再吃东西了。
午后，阳光短暂地眷顾了这个小院。阿黄爬起来，慢慢踱到院子里。它沿着熟悉的路线巡视：从院门到屋檐，从石榴树（现在是光秃秃的枝干）到柴火堆。在柴火堆旁，它发现了半截没烧完的木炭，黑黢黢的，上面沾着些许白色的灰烬。它用鼻子顶了顶，一股陈旧的烟火气弥漫开来。它记得老李生炉子的样子，弓着腰，吹得满脸通红，烟雾缭绕。它会蹲在一旁，好奇地伸鼻子去嗅，每次都被呛得打喷嚏，老李就笑，说它：“笨阿黄，这可不是好闻的。”
喷嚏打不出来，阿黄却莫名地感到一阵心悸。它退开几步，目光落在柴火堆深处。那里，埋着一个它以为早已遗忘的东西——一个破旧的皮球。那是老李用第一个月的退休金，在街角小摊上买给它的。红色的，橡胶的，拍起来砰砰响。老李那时身体还好，会弯腰把球扔出去，笑着说：“阿黄，去捡！”它就会疯跑过去，叼回来，摇着尾巴，等他再扔。
后来，老李的腰弯不下去了，手也扔不动了。球就一直放在柴火堆边，成了它无聊时独自拨弄的玩具。再后来，老李病重，一切都顾不上了。
阿
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