用自己毛茸茸的脸去蹭老李捂着胸口的那只手。它不会说话，它只能用这个动作告诉老李：我在这里。
咳嗽终于停了。
老李大口大口地喘着气，喘息声粗粝而急促，像是跑了很远的路。他慢慢地直起腰，把捂在胸口的手放下来。手背上有一道浅浅的抓痕——大概是刚才咳得太厉害，指甲划到的。他低头看着阿黄，阿黄的前爪还搭在他膝盖上，仰着头，两只眼睛亮晶晶的，里面的瞳孔因为紧张而放得很大，几乎占满了整个眼眶。
“没事。”老李又说了一遍。声音比出门的时候更沙哑了，像是嗓子里灌满了砂纸。
这次阿黄没有退回去。它固执地保持着那个姿势，前爪搭在他膝盖上，一动不动，像一个不肯退岗的哨兵。
老李叹了口气。他伸手把阿黄的前爪从膝盖上拿下来，那动作很轻，像是怕弄疼了它。然后他弯腰去捡掉在地上的蒲扇，弯腰的动作做得很慢，一节一节地弯下去，好像他的脊椎是一根生了锈的铁链，每折一下都需要用很大的力气。
阿黄帮他把蒲扇叼了起来。
这是它花了很长时间才学会的技能。它不知道“蒲扇”是什么东西，但它知道这把带着旧汗味和烟草味的扇子是属于老李的，老李每天傍晚都会拿着它坐在树下。当这个东西掉在地上的时候，把它叼起来交给老李，老李就会笑——那种笑起来眼睛眯成一条缝、眼角的皱纹像扇子一样散开的笑。阿黄喜欢看那种笑。
果然，老李接过蒲扇的时候笑了一下。但今天的笑跟平时不一样，眼睛没有眯起来，皱纹也没有散开。他只是嘴角往上牵了一下，旋即又落了下去。
“你这狗，”他的声音还是沙哑的，但语气里有一丝藏不住的柔软，“比人还懂事。”
阿黄摇了摇尾巴。它不懂自己做了什么“懂事”的事，但它听出了老李语气里那一点点温和，于是尾巴不受控制地摇了起来，摇得整个屁股都在扭。这一扭，刚才那股紧张的气氛好像被摇散了一些。
老李重新靠回藤椅里，闭上眼睛，蒲扇又慢悠悠地摇了起来。但他的呼吸还没有完全平复，胸腔里像有什么东西在轻轻地响——不是咳嗽，是一种更细微的、更持续的震颤，像是风穿过一道狭窄的缝隙时发出的嗡鸣。
阿黄的耳朵转了转。它听到了那个声音。
天色暗了下来。梧桐叶子的颜色从绿变成了墨绿，又从墨绿变成了暗灰。河面上的雾气越来越浓，像一条白色的被单平铺在水面上。蝉鸣不知什么时候停了，取而代之的是远处隐约的蛙声，呱呱呱的，断断续续，像是有人在调试一台老旧的收音机。
巷子里的灯一盏接一盏地亮了。那些灯光从门缝和窗户里漏出来，在青石板上投下橘黄色的方块。老李家的灯还没有亮。因为老李还在藤椅上坐着，他似乎不想动，或者只是懒得动。蒲扇还在摇，但越来越慢，最后停在了他的膝盖上。
“该回去了。”他说。
这句话是对自己说的，也是对阿黄说的。他双手撑着扶手站起来，站起来的过程中又停了一下——那种突然停住、像是在等什么东西过去的样子，阿黄已经很熟悉了。最近几个月，老李经常这样。走着走着就停下来，站着站着就扶一下墙，坐下的时候会比以前更用力地撑着扶手，慢慢地往下放，像在测试椅子会不会忽然塌掉。
他们进了屋。老李摸索着拉了一下灯绳，昏黄的灯光填满了这间不大的屋子。屋里的摆设还是老样子——靠墙放着一张木床，床头堆着几本旧书和一个铁盒子，床对面是一张方桌和两把椅子，墙角立着一个老式的衣柜，柜门上贴着一张褪了色的年画。地上的水泥地面有些地方已经裂了缝，缝隙里塞着阿黄掉的毛和扫不到的灰尘。
阿黄直接走向墙角那个用旧棉袄铺成的
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