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一腊月初八的早晨，雪下得很大。
阿黄是被冷醒的。
它的窝在阳台的角落里，老李用旧棉被和纸箱给它搭的，以前从来不觉得冷——老李每天晚上都会把卧室的门留一条缝，暖气从那条缝里漏出来，裹着烟草味和老人身上那股暖烘烘的气息，把整个阳台捂得严严实实。
但今天不一样。
今天卧室的门关着。
阿黄抬起头，耳朵竖起来，歪了歪。它记得昨晚老李进卧室的时候，手扶着墙，走得很慢，咳嗽了好一阵才把门带上。门没有留缝。
暖气没有了。
阳台上的温度像冰窖。阿黄缩了缩脖子，把鼻子埋进前爪里，呼出的白气在面前凝成一团团雾。它盯着那扇紧闭的卧室门，耳朵一动一动地听着里面的动静。
没有咳嗽声。
没有翻身的声音。
没有拖鞋踩在地板上的声音。
什么都没有。
阿黄等了一会儿，然后慢慢地、慢慢地站起来。它的后腿有些僵硬——最近两年，它的后腿越来越不中用了，站起来得缓好一会儿才能迈步。它拖着步子走到卧室门口，用鼻子拱了拱门缝。
门纹丝不动。
它又拱了一下，稍微用了点力，爪子在地板上刮出一声轻响。
里面还是没有声音。
阿黄退后一步，歪着头，喉咙里发出一声很低很低的呜咽。那不是叫，是一种介于哼和喘之间的声音，像是从胸腔最深处挤出来的。它趴下来，下巴搁在前爪上，眼睛一眨不眨地盯着那扇门。
它不叫。老李说过，不许叫。老李说，阿黄你乖，别叫，邻居们嫌吵。
阿黄一直记得。
二
雪是从凌晨开始下的。
老李醒来的时候，窗外的世界已经白了一层。他侧躺在床上，面朝墙壁，听见窗框被风刮得吱呀吱呀响。他想翻个身，但胸口像压了一块石头，沉得动不了。他试着吸了一口气，肺里立刻传来一阵尖锐的刺痛，紧接着就是止不住的咳嗽。
他用手捂着嘴，咳得浑身发抖。枕头被咳湿了一小块，他感觉后背出了一层冷汗，冰凉地贴在脊梁骨上。
等咳嗽终于停了，他喘着粗气，费力地把手伸到床头柜上，摸到了药瓶。他倒出两粒，就着昨晚剩下的半杯凉水吞了下去。水已经凉透了，滑过喉咙的时候像吞了一口冰碴子。
他闭上眼，等着药劲上来。
窗外的雪越下越大，大片大片的雪花撞在玻璃上，化了，又撞上来，像一群不知疲倦的飞蛾。老李看着窗玻璃上凝结的水雾，恍惚间觉得那像是一张脸。
麻花辫，圆脸，笑起来眼睛弯成月牙。
他伸出手，在玻璃上摸了一下，水雾被他擦出一片清晰。但那张脸不在玻璃上。在他心里。
"秀芝。"他喊了一声，声音哑得像砂纸磨铁。
没有人回答。
老李收回手，慢慢把手缩回被子里。他的手指很凉，像冰棍一样。他把手贴在胸口，感觉自己的心跳——又慢又沉，像一面快散架的鼓，每敲一下都要费好大的力气。
他知道自己快不行了。
这个念头不是今天才有的。从去年秋天开始，他就知道了。咳嗽越来越重，痰里带血，走几步路就喘得不行。社区医院的大夫说，去大医院看看吧，别拖了。他没去。去大医院干什么？花那个冤枉钱，最后还不是一样的结果。
他只是放心不下阿黄。
老李偏过头，看着卧室门。门缝底下透进来一丝微弱的光——阳台那边，阿黄应该醒了。它每天早上都是被光叫醒的，太阳一照到阳台，它就起来，在门口等着他开门。
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