谁拿走的纸，我不问。我只记他拿走了哪一页。」
陆远心里过了一句药王阁的话——货账错一笔是对不上的数，人账错一笔是对不起的人。这儿的账跟他那本正好倒过来：纸记得清楚，人不留名。
「前头那半本呢。」他问，「拆下来的真页，都收在哪儿。」
「真页他不卖，一片一片收着。」老太太说，「行关了以后，他一天一天地翻。翻到哪一页，就把它搁到哪一页该在的地方。他走了以后我找过——搁得那么齐的东西，我一样没找着。」
「找了几回。」
「头两年，年年翻。」她说，「后来不翻了。他要留给我看的，不用我翻。」
「后头为什么不抄了。」他问。
「后头的，不是药。」
老太太往那面空墙抬了抬下巴。停手那年的事，她说得很慢：她男人把书拆到四十七页，剩下的一沓没再动。某天夜里他坐在柜台后头翻，翻了没几页就把书合上，灯亮了一宿。
第二天早上，他出来提了一句：前头记的是药，后头记的是人。
「他说，人家的名册，不能拆着卖。」老太太说。
「他没说为什么。」她又说，「我看那天早上他眼睛是红的，像一宿没合眼。」
陆远没接话。他想起师祖留在纸上那句话——药王阁的根，不在玉，不在印，在人。
「书呢。」张德厚问。
老太太走到里屋的墙根，蹲下去。她先把最底下那垛纸搬开，搬两层，陆远伸手要帮，她摆了一下手，自己搬。纸垛底下露出一个油布包，四个角拿砖头压着。
油布解开，里头是一块蓝布。
蓝布裹着一沓散页，麻线断在一边。布皮上有一道旧折痕，折得发白。
张德厚把蓝布捧起来。他捧了一会儿，一只手往腰上去摸烟杆，摸到一半，又别了回去。
「这布是我裹的。」他说。
「三十年。」他又说了一句，「送书那天我跟师父说，送到就回来。书送到了。它去了哪儿，我没问过。」
陆远伸手碰了一下最上头那一页。纸是凉的，指头上却留了一点辛味——还是那股花椒气。搁了三十年，气还在。
「这气能留这么久。」他说。
「我男人的纸，能留一辈子。」老太太说，「包书那块布也不能扔——书的皮子。皮子扔了，书就成了散纸。」
陆远把那沓页接过来，一页一页数。纸比前头那些新，边上没磨圆的痕，只有一道旧折痕。数到二十三页，翻回第一张：上头不是方，是一行一行的名字；名字后头跟着年月，有的名字后头划了一道，有的只写了半个字，像写的人搁了笔。
第二页上，有一行只有两个字。
德厚。字是瘦金体，跟真页上一个路数。
张德厚看了很久。他伸出一根手指，按在那一行上，没按下去，离纸还有半寸，又收回来。
「师父记人，不记全名。」他说，「全名是别人叫的，字是自己认的。」
「入账。」陆远说，「按规矩，买页、换页、记名，都得入账。」
他借了柜台上的笔，在便条上写了两行：城北严家，椒纸，方书后卷二十三页，收。写完把便条推到张德厚面前，让他按手印作证。
老太太从柜台抽屉里摸出一只小铁盒。盒里是印泥，硬得裂了口。
「我男人收书收货，都让人按手印。」她说，「盒还在。」
张德厚把拇指按进印泥，往便条上一压。按压得很深，红圈边上还洇出一点。
「三十年前那个手印，」老太太说，「是我拿的印盒。今儿这个，我还拿。」
她把便条折好，塞进账本第一页。
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