「药王阁的人上我这儿来干什么。」
「对纸。」
陆远把外兜里三层油纸解开。桌上那张信纸被风掀起一角，老人伸手按住，一起按住的是那块镇纸。陆远把真页摊在桌子中间。
老人低头看纸。
他的手停在桌沿上，一动没动。街上的车轱辘响了两声，是有人推着一车旧书过去。
过了好一会儿，他抬起手，把真页的边角对齐，慢慢推回陆远面前。
「纸是椒纸。」他说，「字是药王阁的字。」
「后头我还有一张。」陆远说，「这一张，是您抄的。」
他从怀里取出第三张老方，放在真页旁边。
老人没看老方。他弯下腰，从桌子底下摸出一个布包，灰白布，四角打了结。他一层一层解开，里头是半本册子，麻线订的，纸边毛着。他翻开封面，一页一页往后掀，掀到最后一张，取下来，压在真页旁边。
两张纸并排。真页是瘦金体，抄页是横平竖直；纸都是椒纸，一样厚，一样沉，连纸边裁的角度都像一个人裁的。
陆远凑近去看页脚。抄页的页脚上有一个小字：四十七。
「纸对纸，」张德厚说，「字对字。」
老人把手从纸上拿下去，搁在自己膝盖上。
「你这是四十七页的底。」陆远说。
「是我的底。」老人说，「抄手留底，是行里的规矩。客人拿走一张，我留一张。哪天客人说少字漏行，回来对得上。」
「这半本，您留了三十年。」
「三十年。」他说，「一页没翻过第二遍。」
有个客人过来取信，站在桌边等了等。老人把信递过去，客人捏着纸角看了看，说字太小。
「下回给你写大点。」老人说。
「上回您也这么说。」
「上回那张是抄账，不是写匾。」老人说，「大的写不了，一页写两行，你拿去给药铺，药铺拒收。」
客人嘟囔着走了。老人把袖子往回拢了拢，坐直了些。
「你要问什么。」
「抄了多久。」
「二十年。」他说，「一页五个铜板。账一年一结，东家不欠我钱。」
「一天抄几张。」
「一张。」他说，「抄错一个字，撕了重来。客人拿走的纸，上头不许有墨疙瘩。冬天手冻僵了，摊上摆个炭盆，烘一烘再写。」
「怎么停的。」
「第四十七页抄完那天，我没接着往下抄。」他说，「东家过来问，我说，后头那几页，我抄不动。他也没问为什么。」
「您这些年还抄吗。」
「抄。」老人说，「状子、账、信，什么都抄。就是不抄药王阁的字——三十年，一笔没写过。」
「今天怎么肯写这个字。」陆远把那张四十七页抄页推过去。
老人看着那张纸，没答这一句。
「你师祖那本书，」他忽然问，「还在不在。」
「在。」陆远说，「前头的页不全了，后头那半本在。」
老人点了点头。他拿起布包，把半本册子原样包好，两只手推到陆远跟前。
「底是我的，字是药王阁的字。」他说，「这半本搁在我手里三十年，今天还回去。你们记账的要是肯收，就替我记一笔：抄书的邵文山，抄页四十七张，今日归还。」
「您要收条吗。」
「不要。」他说，「纸上的字，比我年纪还大。我拿着它，夜里睡不实。」
陆远把半本接过来，掂了掂，沉。他把册子搁在膝盖上，翻到第一张。页脚上一个号：一。
「您刚才问我师祖的书在不在。」他说，「
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