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“加我一个。“他说。“输了的明早起来扫院子啊。“王宗汉坏笑。
“扫就扫。“
薛朗把牌理好，抬眼看了一圈周围那些笑嘻嘻的脸——火光、灯影、旧棉袄、新肩章。他没急着出牌，就捏着那副牌在手里轻轻掂了掂，像是在估量什么重量。然后他打出一张牌，啪地落在桌面上，脆生生的响。
“走了。“他说。
炉火正旺。门外，帕米尔高原的夜还长。但屋里很暖。
二月下旬，补给车带来了一个牛皮纸信封，鼓鼓囊囊的，上头的字迹是宣传科的钢笔楷书。薛朗正在院子里劈柴，斧头抡到一半看见那信封，胳膊一软差点劈偏了。他扔下斧头跑过去接，王宗汉站在车旁把信封往他怀里一塞：“你的，烫手。“
信封里装着三本油墨未干的新刊物，《解放军文艺》1979年第2期。封面是一幅木刻风格的插图，一个哨兵站在雪山前持枪远眺的剪影，线条粗犷有力。薛朗翻开目录，找到自己的名字，手指在上面来回摩挲了两遍——《红高粱》，薛朗，排在短篇小说栏目的第二篇，前面是个写老山前线通讯的老作者，后面是个写海防的女战士。
“登了？“王宗汉凑过来瞄了一眼，一拍大腿，“真登了！我看看我看看！“
薛朗把刊物递给他，王宗汉翻到正文那页，粗粗扫了两眼，转头朝屋里喊：“老钟！老钟！那小子真登报了！老刘你也来看！“
霎时间值班室门口涌出来七八个人，挤着脑袋凑到那本刊物前。郭胜豪从人群缝隙里钻进去，扒着王宗汉的胳膊看，认字还没认全，找不着薛朗的名字在哪，急得直嚷嚷：“哪呢哪呢？“
“这儿。“薛朗走过去给他指了指，署名栏两个字印得规规整整，铅字压进纸面带着微微的凸感。郭胜豪拿指头尖在上面戳了一下，抬起头咧嘴笑：“朗哥，这以后是不是该叫你作家了？“
“叫朗哥就行。“
“作家朗哥。“郭胜豪擅自加工了一下。
钟启东最后一个过来看，没挤到跟前，远远站着看人堆里传阅刊物的热闹场面，嘴角挂着一点极淡的笑意。等刊物传到他手上时，他翻了翻薛朗那篇，没做评价，但把杂志合上后用手掌在上面拍了一下，说：“放好了，别给弄脏了。“
薛朗心里跟吃了热汤面似的妥帖。他晚上独个儿坐在桌前，把三本刊物翻来覆去看了好几遍，从封面看到封底，连版面上的广告都没放过。他以前在另一个世界也发表过东西，学术期刊上的论文、校报上的散文，可没有哪一次像今天这样，让他觉得铅字印在纸上的那两行字是滚烫的，摸一下指尖都发麻。
他把一本刊物夹进了自己的本子里，一本放在值班室的书架上供大家翻看，另一本准备托补给车带回郭胜豪收着——那孩子之前想看完《红高粱》，这下有完整的铅印版了。
第二天巡逻，薛朗走在队伍中间，身后一个新兵忽然说了句：“朗哥，我昨晚上把你那小说看完了。那个老护林员最后种活的那排树，是真的吗？“
薛朗脚步没停，沉默了几步。那排沙柳是他自己加上去的，现实里红其拉普周边种活一棵树比养大一个孩子还难，但他还是点了点头：“真的。就在山口东面那排山脚下，天暖和了你去看。“
新兵哦了一声，踮着脚往东面望了一眼，啥也没看见，但点了点头走得更带劲了。薛朗走在他前面，靴子踩在雪地上咯吱咯吱响，心里想的是——老护林员在纸上活着，而他自己在哨所里活着，两条线交叠在一起，有时候连他也分不清谁更真实了。
三月了。帕米尔高原的气温没见明显回升，但雪的表层在正午的阳光下会微微化开一层，到傍晚又重新冻住，白天黑夜的温差把积雪变得硬邦邦的，踩上去
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