像是跪着，又像是被钉在十字架上。
地图的边缘，用藏文写着一行字。
孔武不认识藏文。但他认识汉字。在藏文旁边，还有一行小字，是用钢笔写的，字迹已经褪色了，但还能辨认——
盐海干日，冰穹自开；贪婪者入，化为壁画。
他把地图翻过来，晶体板的背面刻着两个汉字，刻得很深，笔画粗犷，像是用了很大的力气才凿上去的——
孔武。
他的名字。
那是他父亲的字迹。孔武见过他父亲留在老家墙上的刻痕，一笔一划一模一样。
所以他就来了。
带着这张地图，带着一条受过伤的腿，带着三十年的疑问，他来了。
茶馆门口的布帘又一次被掀开。这次进来的不是寒风，是一个人。
那人站在门口，身上裹着一件厚重的羊皮袄，头上戴着一顶褪色的军绿色棉帽，帽耳朵放下来盖住了大半张脸，只露出一截尖尖的下巴。她在门口站了两三秒，目光扫过茶馆里的每一张桌子，最后落在了孔武身上。
孔武感觉到了那道目光，但他没有抬头。他在部队里养成的习惯——不轻易暴露自己已经注意到对方。
那人走过来，在孔武对面的空位上坐下。羊皮袄摩擦椅子的声音很粗粝，带着一股羊膻味和雪水味。
“孔武。“她说。
声音很轻，但很清晰，是一个女人的声音，带着一点南方口音，不是藏语。
孔武终于抬起头。
坐在他对面的是一个女人，看上去三十岁上下，脸很小，颧骨略高，皮肤是那种常年接触纸张和古物的人特有的苍白。她把棉帽摘下来，露出一头乌黑的短发，短发有些凌乱，像是好几天没有打理过了。她的眼睛很亮，不是那种健康的亮，而是像熬了几个通宵之后的那种灼人的亮。
“你是谁。“孔武说。
他的声音有些沙哑，三天没怎么说话，嗓子像蒙了一层灰。
“沈棠。“女人说，“布达拉宫典籍修复组的。“
孔武盯着她看了两秒，没有说话。
沈棠从随身的帆布包里掏出一本笔记本，翻开的，推到孔武面前。
“三天前你在八廓街的邮电局寄了一封信，寄给成都军区后勤部，查一张一九五四年西藏科考队的名单。“她说，“信封上的字迹被我认出来了。“
孔武低头看那本笔记本。笔记本上贴着几张照片，黑白照片，拍的是一些古籍的页面，上面有藏文，有梵文，还有一些手绘的图案。其中一页上画着一个东西，和孔武地图上那个圆圈里的人形一模一样。
“你什么意思。“孔武说。
“你手上的那张地图，“沈棠说，“我见过它的拓片。在我曾祖父的日记里。“
孔武的瞳孔缩了一下。
“你曾祖父是谁。“
“沈观澜。一九五四年西藏综合科考队，古文献顾问。“
孔武的手不自觉地握紧了茶杯，凉透的茶水晃了一下，溅出来几滴在桌面上。
“你曾祖父回来了？“
“回来了。“沈棠说，“但他在回来的第三年，疯了。又过了两年，死在了一家精神病院里。死的时候手里攥着一张纸，纸上就画着那个东西。“
她用手指点了点笔记本上那个人形图案。
“他日记里写，那个地方叫盐壳圣城。他说城里的人没有死，他们在等。“
“等什么。“
“等第六十日。“
茶馆里的骰子声停了，那桌藏民似乎打完了这一轮，开始大声说笑。窗外的天色已经完全暗了下来，拉萨的冬天日落得早，才六点多钟，街上就已经亮起了昏黄的
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