备，还有她修复工具的一部分——小刷子、镊子、放大镜、相机，她说到了盐壳圣城这些东西用得上。
孔武走在最后。他的左腿在山口的风里开始隐隐作痛，但他把重心放在右腿上，一步一步跟了上去。
他们沿着拉萨河往东走，出了城，路变成了土路，然后变成了碎石路，然后连路都没有了，只有牦牛踩出来的小径。两旁的景色从河谷林地变成了高山草甸，再往上，草甸也消失了，只剩下灰褐色的岩石和积雪。
第一天走得很慢。扎西顿珠说要适应海拔，不能急。他们在海拔四千二百米的地方扎了营，扎西顿珠用几块石头垒了一个简易的挡风墙，然后生了一堆火。高原上的火苗是蓝色的，不怎么旺，但凑近了还是能感觉到温度。
沈棠从包里拿出一张照片，递给孔武。
“我爷爷拍的。“她说。
照片已经泛黄了，边角有些卷曲。上面是一片白茫茫的盐壳地，远处有一些模糊的轮廓，像是建筑物的尖顶。照片的右下角有一个日期：一九六二年。
“你爷爷后来又回去过？“孔武问。
“没有。“沈棠说，“这张照片是他疯之前画的。不，不是画的，他说是他在梦里看到的，然后凭记忆画了下来，后来找人冲洗成了照片。“
孔武仔细看着照片上的那些尖顶。它们不像任何他见过的建筑，不是藏式的，不是汉式的，也不是尼泊尔式的。它们更像是某种晶体生长出来的形状，尖锐、不规则，又带着一种诡异的对称性。
“明天翻山口。“扎西顿珠往火堆里添了一块干牛粪，火苗跳动了一下，“今晚早点睡。山口上不能停，风会把人吹走。“
那天晚上孔武几乎没有睡着。帐篷外面风声呼啸，像是有什么东西在帐篷外面来回踱步。他把手放在贴身的地图上面，隔着两层塑料袋和一层棉布，能感觉到晶体板冰凉的硬度。
他闭上眼睛，脑子里出现了一张空白的脸。
那张脸没有五官，没有表情，没有恐惧，也没有希望。只是一片空白，朝着圆圈的中心，跪着。
他在黑暗中睁开了眼睛。
明天。他想。
明天就到了。
第三天中午，他们翻过了雀儿山口。
山口上的风确实大，大到人必须侧着身子走，否则风会直接把人推下悬崖。孔武的腿在海拔五千八百米的地方几乎失去了知觉，不是冻的，是缺氧。他的嘴唇发紫，指甲盖也变成了青紫色，但他咬着牙没有掉队。
翻过山口之后，景色陡然一变。
眼前是一片巨大的盆地，盆地底部是一片白茫茫的东西，在高原的阳光下反射着刺眼的白光，像是铺了一层厚厚的雪。但孔武知道那不是雪。
那是盐。
盆地底部是一整片盐壳，白色的盐壳上布满了裂纹，裂纹深处透出一种暗红色的光，像是地底有什么东西在燃烧。远处，盆地中央，有一些东西矗立在盐壳之上。
那些尖顶。
和照片上一模一样。
孔武、沈棠和扎西顿珠站在山口的岩石上，三个人都没有说话，只是看着远处的那片白色盆地。
风从盆地方向吹上来，带着一股奇怪的味道。不是盐的味道，不是硫磺的味道，而是一种说不清道不明的味道，像是把一万本书烧成灰烬之后，混着海水一起煮的味道。
扎西顿珠的嘴唇在颤抖。他不是冷，是害怕。
“我爷爷说，“他低声说，“盐壳圣城每隔六十年浮出一次。一九二四年浮过一次，一九五四年浮过一次，今年是一九八四年。“
“还有多少天到第六十日？“沈棠问。
扎西顿珠看了一眼手腕上的老式机械表。
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