。“
她走过来，伸出沾着面粉的手，摸了摸孔武的脸。面粉蹭在孔武的脸颊上，像一层薄薄的白雪，像一层薄薄的盐霜，像盐壳城里那些白色的粉末，但这次不是冷的，是暖的，是热的，是带着他妈手上的温度的，是带着三十二年的等待的温度的，是带着一个母亲终于摸到了她儿子的温度的。
“瘦了。“她说，“老山那边苦吧？“
“苦。“孔武说，“但回来了就不苦了。“
“回来就好。“林秀芝说，“回来就好。饺子马上就好。你跟你爸坐着烤火。别站着。外面冷。“
她转身回到案板前，继续和面。面粉在她的手里发出“噗噗“的声音，像三十二年的日子，一天一天地揉着，一天一天地捏着，一天一天地包着，包成了一个饺子，包成了一顿饭，包成了一家人的团聚，包成了三十二年零七个月零十三天的尽头。
孔武坐在孔庆山旁边。父子俩并排坐在火炉旁边，烤着火，听着林秀芝在案板前剁白菜的声音——“笃笃笃“，像一记一记的鼓点，像一记一记的心跳，像三十二年里每一天早上她剁白菜的声音，像三十二年里每一天中午她剁白菜的声音，像三十二年里每一天晚上她剁白菜的声音——今天这声音不一样了，因为今天案板旁边多了一个人，多了一个三十二年前走出这扇门的人，多了一个她等了三十二年的人，多了一个她终于可以给他包饺子的人。
“笃笃笃“。
白菜被剁碎了，猪肉被剁碎了，葱姜被剁碎了，三十二年的等待被剁碎了，三十二年的眼泪被剁碎了，三十二年的孤独被剁碎了，全部剁碎了，混在一起，拌在一起，包在一起，包成了一个饺子，包成了一顿饭，包成了一家人的团聚。
孔武靠在椅背上，闭上了眼睛。炉火的光从眼皮外面透进来，红红的，暖暖的，像费县的太阳，像山东的太阳，像三十二年没见过的太阳，像他爸说的那种“晒被子晒出来的太阳的味道“。他闻着屋里的味道——煤烟味、面粉味、白菜味、猪肉味、红糖味、还有他妈身上那股子肥皂味——全部混在一起，像一股子家的味道，像一股子活着的味道，像一股子三十二年里他每天都在梦里闻的味道。
他睡着了。在火炉旁边，在他爸旁边，在他妈的饺子声旁边，在和平街二十七号的屋子里，在一九八四年十二月二十八号的下午，在三十二年零七个月零十三天的尽头，他睡着了。
梦里没有盐壳城，没有白鳞王，没有时空之锚，没有第八层的记忆洪流，没有冰晶祭坛，没有央金，没有沈棠，没有扎西顿珠，没有喀拉昆仑，没有戈壁滩，没有叶城，没有乌鲁木齐，没有郑州，没有兖州，没有费县汽车站，没有三轮车，没有和平街。
梦里只有一间小院，一棵枣树，一扇黑色的木门，一炉火，一碗红糖水，一桌饺子，两个老人，一个年轻的女人，和一段三十二年终于结束的等待。
他睡得很沉。像一块石头终于落了地，像一座城终于关了门，像一颗心终于回了家。UC小说网_m.shukugu.com