抖着抖着，喉咙里挤出一声很轻的、压了很久的声音。
不是哭。
是“啊”。
那声“啊”，从喉咙深处挤出来。
穿过三年。
穿过饿死的家人。
穿过被卖掉的女儿。
穿过无数次站在校场等饷，最后只等到一斗霉米的绝望。
终于冲了出来。
然后是第二声。
第三声。
然后他哭了。
不是嚎啕大哭。
是老人在哭。
声音不高，浑身都在抖。
眼泪从满是皱纹的眼角淌下来。
他跪在黄土里。
抱着那锭十两的银子。
哭得像条被捡回来的老狗。
他旁边的人，没有劝。
因为劝他的人，也在哭。
一个接一个。
一排接一排。
有人捧起银子的时候，手在抖。
有人拿到银子，没走两步，就腿一软跪了下去。
有人把银子揣进怀里，又掏出来，再揣进去。
怕揣丢了。
怕揣破了。
怕这是一场梦，醒了什么都没了。
有人嘴里念叨着“有银子了”。
一遍又一遍。
从哭腔，变成笑腔，又变回哭腔。
有人对着南边磕头。
嘴里念着“娘，儿拿到饷了”。
他娘死了两年，饿死的。
他当时没赶上见最后一面，因为他在京营出不去。
今天他拿到了饷。
他娘，等不到了。
校场上，黑压压跪了一片。
没有人喊千岁。
没有人喊英明。
只有压抑了三年的委屈。
在这一刻，化成一片跪倒的身影。
化成一片压抑了太久，终于压不住的哭声。
他们哭的，不是感激太子。
他们哭的，是自己。
是这三年的命。
是那些，等不到今天的人。
军帐门口。
络腮胡还瘫在方桌边上。
腿撑不住身子。
后背贴着桌腿，一点点滑下去，坐在地上。
他低头看着地上摔碎的瓷酒碗。
碎瓷片散了一地。
像他的脸面，捡都捡不起来。
刚才那句“生嚼酒碗”，还在脑子里嗡嗡转。
每一个字，都像针扎在脸上。
瘦高个蹲在帐门口。
看着地上散落的咸豆。
用脚尖，把一颗豆子拨过来，又拨过去。
他不敢抬头看任何人。
只盯着那颗豆子。
他刚才说“把咸豆当银子吞了”。
现在外面堆着几百车银子。
每一锭，都在抽他耳光。
他想说点什么。
想打个哈哈，把尴尬盖过去。
可嘴张了又合，一个字都吐不出来。
话说得太绝了。
圆不回来了。
老成的游击将军走过来。
脚步很轻。
没说话。
弯下腰，把地上的碎瓷片，一片一片捡起来，放在桌上。
捡完了。
他直起腰。
看着瘫在地上的络腮胡。
开口。
声音不大，整座军帐都听得清清楚楚。
“老王。
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