发愣的人一眼：

    “旧世界教咱留字。咱学会了——现在，换咱写。写给谁？写给一百年前写信的那个人，替他寄到星海上去。“他顿了顿，补了一句，“信写到一半就断的，不是好信。要么不写，要么，寄到地方。“

    他拿起图纸本，把那页纸撕下来，对着光看了看。墨迹未干，字写得慢，一笔一画，像刻在纸上的——他这辈子写什么都像刻字，是打铁人的习惯，下笔重，收笔轻，横平竖直，不歪不扭。

    “拾风，“他把纸折好，递过去，“这封信，你替我发。不是用话机发——是用手发。你去找梁澈，把这张纸给他看，让他用那三十六颗星，替咱把这封信，照到星海上去。“

    “手发？“

    “对。“陆铸说，“旧世界的信是海基发的，用潮汐的电。咱的信，用星星的光发。三十六颗星，组一面镜子，把信写到光里，往星海照过去。这是灰袍留下的路——他没走完的路，咱走。“

    拾风应了一声，拔腿就往发报室跑。蒋伯跟在后面喊：“慢点跑！别把门撞坏喽！“拾风跑出塔楼，一路沿着石阶往下冲，两步并一步，差点绊在门槛上。他扶着门框缓了一口气，把那封信从怀里掏出来看了一眼——纸上的字，墨还没干透，印了一个指印上去。他把纸吹了吹，小心翼翼地折好，塞进胸口的内袋里，贴着心口。

    发报室在塔楼东面半层。拾风推开门，话机还热着——蒋伯昨晚发完给梁澈的报，忘了关。他把话机调到天基频段，摇了几下摇把。信号“滋滋“地通了，他深吸一口气，一字一句地，把陆铸的话，转成电码，发了出去。

    塔楼里重又剩下陆铸一个人。蒋伯去了码头，说要查一查灯眼鱼的洄游路线——看看那片海沟边上，最近有没有异常的鱼群。陆铸没拦他，只说了一句：“别靠太近。“他站在窗口，看着那片海。风把他的白头发吹起来，露出耳后一道旧疤——那是他年轻时，被溅出的钢花烫的。

    他把手探进怀里，摸出那卷纸，展开，又看了一遍那些刻字，浅的，深的，旧世界的，灰袍的，如今他自己的。看完，他低低地说了一句，像是说给海听：

    “一百年。一封信。一个罩子，一个门。旧世界真舍得——把家底都押给星海了。行吧，“他把纸叠好，收进口袋，“咱接着押。锤子敲了一辈子铁，这回，敲敲星海的门。“

    他走到桌边，把图纸本翻到下一页空白页，提起笔，又写了几行。不是写给星海的信——是写给自己看的：

    “海底海基，丈二圆盖，锈而未透。盖底有脉，脉为三击，其一缺者，应在天上。海基以潮汐为电，以447Hz为频，发报于天，历百年未断。旧世三人，以指甲刻字于盖底，末句'莫忘'。“

    他停笔想了想，又写：

    “灰雾非灾，乃罩。罩自星海来，非地球之病。旧世信抵太阳系边沿，为罩所阻，弹回。弹回时，时间错乱，灰雾同起。此罩不阻光，独阻信号。故百年以来，无人知其存在。“

    再写：

    “今海基已寻，天基已偏，地脉已应，种子已发。四路同动，非偶然。门将开。门开之后，需以三十六星为镜，将回信照入星海。信不可断——断则旧世之嘱，无人继。“

    他把这一页也撕下来，钉在塔楼墙上。钉好了，后退两步看了看——字迹密密麻麻，像一面账。他这辈子，最会记的就是账。打了几十年的铁，铸了八座种子库，每一笔进出，每一笔交付，都记得清清楚楚。这一笔账，是他记的最后一笔——也是最大的一笔。

    窗外，潮水又涨了一轮。那口海底的钟，这一回，响全了三下——铛，铛，铛。声音从海底下透上来，穿过塔楼的墙，稳稳的，不急着，不歇着，像是在说：

    信，有人接

    -->>(第3/4页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）