悲意从四面八方挤过来。
那股东西不是拓跋常平的，是他自己的。
拓跋常平的剑意只是一把钥匙，把陈安顺心底压了几十年的东西全给撬开了。
剑锋还在往前送。
慢，极慢，但陈安顺的身体动不了。
不是被定住了。
是悲意在拽他往回看，往那些最暗的角落里看。
马厩的干草味，老鼠跑过的声音，补了三道的褂子，没人看见的半夜扎马步。
就在这时候，丹田深处有什么东西炸了一下。
不是灵力。
是那根硬骨头。
六十年，每天半夜躲在马厩最里面站弘阳桩功。
马粪味，干草味，黑暗里只有自己的喘息声。从来没有人看见，从来没有人在意。
但他一直没停。
不屈刀意从丹田里涌出来，不是他催的，是它自己要出来。
陈安顺大吼了一声。
那声音从胸腔里炸开，震得演武台边缘的石砖簌簌落灰。
金岚刀翻起来，刀芒裹着那股偏执到极点的意，迎着那缥缈的一剑劈下去。
两股意在演武台中央撞上了。
悲与不屈。
一个往下拽，一个往上顶。
拓跋常平的三角眼里终于有了变化。
剑锋前送的速度没变，但他的视线在陈安顺身上多停了一息。
这老头的刀意，硬。
比他预想的硬得多。
意境的碰撞不在灵力层面，在识海深处。
拓跋常平的悲意是几十年的沉淀，厚重绵长，能把人拖进最深的绝望里。
但对面那团东西。
薄。
薄得让人心疼。
可它就是不碎。
凌鸣志站在石椅旁边，两只手背在身后，盯着台上。
刀意和剑意的碰撞在他的感知范围内纤毫毕现。
拓跋常平的剑意是经历过筑基层次打磨的成品，即使跌回练气，那份底蕴还在，精纯度远超寻常练气境。
而陈安顺的刀意同样不凡。
年纪上，两人差不多大。
但拓跋常平的意境走的是沉淀，陈安顺走的是生长。一个从高处跌下来还在往前走，一个从泥里爬出来还在往上钻。
没有被压垮。
凌鸣志的嘴角动了一下，带着欣赏的味道。
他重新坐回了石椅上。
演武台上，陈安顺的汗从额头渗出来，顺着脸颊的沟壑往下淌，滴在金岚刀的刀背上，啪地碎开。
那缥缈的一剑始终没有真正落下。
它悬在半空，剑锋距陈安顺的前胸不到三尺，幽蓝的灵纹一闪一闪，每闪一下，悲意就浓一分。
但陈安顺的刀举着没退。
金色的灵纹在汗水里发出滚烫的光，刀意裹在刀芒外面，稀薄，凝实，一层一层往外撑。
撑开悲意，撑开绝望，撑开所有在黑暗里告诉他“你不行”的声音。
越压，越硬。
越是困境，越不退。
这就是他。
拓跋常平的剑终于落下来了。
所有的缥缈在这一瞬收束成一个点，剑锋直指陈安顺咽喉。
速度之快，连骆岐的眼睛都没跟上，只看到一截幽蓝的残光掠过。
但陈安顺的身体先偏了。
不是眼睛看到的。是刀意感知到的。
那股不屈的意在剑锋触及皮肤之前的半息，捕捉到了剑气运行的脉络，他的身体跟着那份感知侧了半寸。
剑气从他的颈侧擦过，带走三根白发。
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