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欧洲，阿尔卑斯山脉深处。一场暴风雪正裹挟着冰碴，无情地拍打着一座中世纪古堡的彩色玻璃窗。古堡外墙爬满了枯死的藤蔓，在风雪中如同蛰伏的巨兽。
大厅内部没有开灯，唯一的光源来自壁炉。巨大的松木块在火海中劈啪作响，橘红色的火光将几道拉长的影子投射在冰冷的大理石地板上。
利维坦最高首领，夜皇，坐在壁炉前的一张暗红色天鹅绒高背椅里。
他穿着一件剪裁考究的深色高领毛衣，双腿交叠。骨节分明的手指捏着几页刚刚打印出来的战报。纸张边缘印着加密传输的黑色条码。
一名负责情报汇总的利维坦高级通讯官单膝跪在两米外，额头几乎贴着大理石地面，呼吸压得极低，连大气都不敢喘。
夜皇静静地看着手里的纸页。
火光映照着他的侧脸。那是一张四十出头、缺乏血色的面庞，五官轮廓深邃，眼底没有任何情绪波动，就像一潭结了冰的死水。
“赤焰战死。”夜皇开口，嗓音平缓得像是在念一份昨天的天气预报。
通讯官的身体不受控制地抖了一下，头埋得更低：“是。确认骨灰。他从指挥塔六十米高空坠入备用油井。防空阵地、火炮营和两千名私军，被影盾的装甲编队全面摧毁。”
夜皇翻过一页纸，纸张发出轻微的沙沙声。
“爆破者呢？”夜皇问。
“伏诛。”通讯官咽了一口干涩的唾沫，“颈动脉被切断，死在地下冷凝罐旁边。神经毒气未能引爆。阿联酋王室已经全面接管了那片油田，秦烈拿到了八十亿美元的独家防务合同。”
大厅内陷入漫长的寂静。
只有壁炉里的松木还在燃烧。
中东的石油命脉被切断，两名得力干将殒命，耗费十年打造的黑金堡垒化为废墟。对于任何一个地下组织的领袖来说，这都是足以让人掀翻桌子的惨败。
但夜皇没有。
他没有捏碎手里的纸张，没有砸掉旁边的茶杯。他只是将那份价值数百亿美元损失的战报，随手丢进了旁边的壁炉里。
火舌迅速卷上纸张，将其吞噬成一团黑灰。
夜皇端起旁边小圆桌上的骨瓷茶杯。杯中的红茶热气腾腾，液面平滑如镜，没有一丝涟漪。
“中东的棋盘已经废了。”夜皇抿了一口红茶，目光投向壁炉里的火焰，“赤焰太迷信他的钢铁，爆破者太迷信他的艺术。他们忘了，幽灵从来不按常理出牌。”
夜皇放下茶杯，瓷器碰撞发出清脆的响声。
“迪拜王室的重装武力，加上他那种不计代价的疯狗打法。赤焰输得不冤。”夜皇靠回椅背，“退下吧。”
通讯官如蒙大赦，连滚带爬地站起身，倒退着退出大厅，小心翼翼地关上了沉重的橡木门。
大厅再次归于寂静。
夜皇转过头，看向大厅右侧那片火光照不到的阴影。
“幽灵成长的速度，超出了我的预期。”夜皇对着阴影说话，“他在中东截获了赤焰的底层硬盘，一定会去西伯利亚寻找那个秘密。”
阴影中，传来一阵极有节奏的金属敲击声。
一根镶嵌着银色狼头握把的紫檀木手杖，有条不紊地点在大理石地面上。
一个身形修长的男人缓缓走入火光。
他大约六十岁上下，永远穿着一丝不苟的英伦三件套西装，外面披着一件质地挺括的黑色羊绒风衣。花白的头发梳理得整整齐齐，鼻梁上架着一副金边眼镜。
利维坦第一使徒——“裁决者”奥利弗·布莱克。
裁决者的步伐带着老派欧洲贵族的优雅。他在距离夜皇三步远的地方停下，灰白色的眼睛透过金边眼镜的镜片
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