膝盖里的石英砂磨出来的时候、他低头看见的唯一一个带颜色的东西。

    他把鞋带重新系在鞋孔上。系紧了。打了两个结。

    然后他脱了鞋。

    袜子也脱了。灰色的。棉的。左脚的袜底磨出了一个洞。大脚趾露在外面。像一只眼睛。看着他。看着他这四年的样子。看着他烂掉的根。看着他膝盖里的石英砂。看着他心里的褶皱。看着他站在黄河边、准备蹚水过去的样子。

    他把鞋和袜子塞进帆布包的侧袋里。摄像机挎在肩上。调整了一下重心。帆布包里装着暗盒、鹅卵石、茉莉花书签、橘子糖纸、老太太的纸巾。所有的真实。都在。他拍了拍包。像拍一个老朋友的后背。像老船夫拍他的后背。像老周拍他的肩膀。

    然后他踩进了黄河。

    脚底碰到水面的那一刻——

    他以为自己准备好了。

    他没有。

    凉。不是凉。是刺。像一万根针同时扎进脚底的穴位。像刀子。像冰锥。像塬上最冷的那天晚上，老周军大衣上的霜花化在皮肤上的那种冷。但比那更狠。因为水是在动的。流动的水带着温度走。每一秒都在带走他脚上的热。像赵鹏程的手在带走苏眠的温度。像他的谎言在带走自己的温度。像黄河在带走所有不该留下的东西。

    他吸了一口气。

    没有叫出声。

    只是站在那里。让水漫过脚踝。让凉意往上爬。爬过脚腕。爬过小腿。爬进他的骨头里。爬进他的膝盖里。和他的石英砂混在一起。磨。咯吱。咯吱。像车轮碾过黄土路。像老船夫的烟袋锅。像他心里的褶皱在展开。每磨一下，就展开一点。每展开一点，就疼一点。但疼是真实的。凉是真实的。黄河是真实的。他在黄河里。他在走。

    他迈了一步。

    卵石在脚下滑动。滑的。黄河的河床是卵石铺的。圆的。被水磨了不知道多少年。滑的。踩不稳。他晃了一下。水花溅起来。打在裤腿上。布料瞬间湿透了。贴在皮肤上。凉上加凉。像第二层皮肤。像他心里的那层褶皱。被水浸透了。被凉浸透了。被真实浸透了。

    他走了第二步。

    水到了小腿肚子。凉意已经爬到了膝盖。他膝盖里的石英砂在磨。咯吱。咯吱。声音很大。在他的骨头里响。在他的血液里响。在他的心里响。像一首歌。像李健的《贝加尔湖畔》。像苏眠小说里的那句话。像所有真实的、不骗人的、带着疼的东西。

    第三步。

    第四步。

    第五步。

    他数着。不是因为有必要。是因为数数能让他不去想脚上的疼。不去想水有多凉。不去想苏眠在对岸看着他。不去想她会不会站起来走掉。不去想她会不会合上电脑消失在土崖后面。不去想他走到对岸之后要说什么。

    他不知道要说什么。

    他准备了四年。准备了从北京到塬上的路。准备了从塬上到兰州的夜。准备了从兰州到河滩的四十分钟。准备了从河滩到水文站的脚印。准备了从水文站到这里的每一步。但他不知道要说什么。

    他只知道要来。

    来找她。

    来画那个圆。

    来回到起点。

    来不再骗自己了。

    第十五步。

    水浅了一些。他到了河中间。水流最急的地方。水在这里打着旋。带着冰碴子撞在他的小腿上。撞一下。凉一下。疼一下。像苏眠的眼泪砸在他的心上。一下。一下。一下。

    他站稳了。

    河水在膝盖下面流过。带着泥沙。带着冰碴子。带着五千多公里的路。从巴颜喀拉山到这里。五千多公里。他走了四年。黄河走了不知道多少年。

    他看着对岸。

    苏眠

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