还在河里捞。」老鬼说，「捞得动的就下去，捞不动的就在岸上坐着，听。」
顾青河把毛巾解开，木牌搁在门槛上。
老鬼低头看。他看正面那个「顾」，又翻过来看背面那个数。看了很久，指头在数上按了一下，又抬开。
「候门里最后那个留下的。」
「提灯的。」
「提灯的。」老鬼说，「他手里提的是你奶奶糊的灯，脚底下没有印子。」
「他不是我奶奶。」
「不是。」老鬼说，「你奶奶的魂在水里，路没走完，她上不了岸。这个提灯的会走水，会进湾，走完了还在草叶上给你留牌。」
顾青河把牌子往他那边推了推。
「湾眼底下一步一级，一级一户。十三级台阶，该是十三块牌。」
「对。」
「他给了我一块多出来的。这块牌写的是顾家。」
「是第一块。」老鬼说。
「顾家凭什么站头一块。」
老鬼没马上答。他从兜里摸出烟，点上，抽了两口，才把话撂下来。
「湾上的人家，不光那十三户。」他说，「早年间湾上有一户，是掌灯的。」
「掌灯的。」
「那时候河上没电，夜里行船，黑得跟锅底一样。镇上有一户人家，天一黑就在湾口点一盏灯。灯亮着，走丢的人认得回家的路；谁家有魂停在外头，也照着这盏灯回门。」
「顾家。」
「顾家。」老鬼说，「你别瞪我。你奶奶没跟你讲过？」
「她只讲过她是捞尸的。」
「捞尸的和掌灯的，是一门。」老鬼说，「一个把人从水里捞上来，一个给人指回家的路。前后两截，都得有人干。」
「掌灯的规矩是什么。」
「灯不落，门不散。」老鬼说，「掌灯户一辈子就守这一件事：天黑了，湾口那盏灯得亮着。灯亮一宿，路上的人就多一宿的路能走。」
「灯灭了呢。」
「灯灭了，那就算散了。」老鬼说。
「这盏灯什么时候灭的。」
「三十年前七月半，天亮的时候。」老鬼说，「那天湾上的人一夜之间走光，镇上没一个人看见他们搬东西。就看你奶奶一个人站在湾口，手里还提着灯，灯油烧干了。」
顾青河盯着那块牌看。牌上那个「顾」让水洇过，笔画糊成一团，只认得出个壳。
「三十年前，我奶奶烧的是那十三户的门。」
「是。」
「顾家自己的门呢。」
老鬼把烟在台阶上摁灭。
「我也想问这句。」他说，「那晚上我在外圈挡单。里头一个门一个门地烧，我数着，数到第十三个，火就停了。你奶奶从里头出来，衣裳整整齐齐，鞋底沾的不是水，是干泥。」
「顾家那扇门，她烧没烧。」
「火里头出来的东西，我没敢数。」老鬼说，「你手上那盏灯是她手里提的。她的门没散，就得你立。」
「我立不了。」顾青河说，「我连自家那块板都没见过。」
「没见过也得立。」老鬼说，「门是你家的。别人立不了，也没人肯替你立。」
顾青河想起一件事。
「先生留在码头那盏灯，」他说，「提灯的那个手里提的，也是她糊的。」
「你奶奶撕页那半个月，糊的不止一盏。」老鬼说，「她那个人，做什么都多备一份。备了给谁，她不说。」
顾青河把木牌拿起来又看了一眼。背面那个数刻得浅，边角圆钝，像拿钉子一下一下攒出来的。
「这块牌是新的。」
「新。」老鬼说
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