他们后背发紧。
有些人在枕头底下放刀，有些人睡前把门反锁两道，听到走廊里有脚步声就会立刻坐起来。那不是矫情，是身体记住了那些在基地里的夜晚，门会被推开，灯会被打开，有人会走进来把你从床上拖下去。
几年后，当父母老了，需要人照顾了，他们不会缺席。
他们会请护工，会付钱，会让机构按时上门。但让他们自己回去陪在床边、握着那只手说些体己话，他们做不到。那不是报复，只是有些东西在黑暗的小黑屋里永远地干涸了。
也有的人选择了更彻底的方式。
离开基地之后他们没有回家，从此再也没有出现过。没有电话，没有地址，没有任何一个亲戚知道他们去了哪里。
那些父母后来试着找过，报警、登寻人启事、托人打听，什么都做了，最后得到的只有一个结果，查无此人。
他们只能坐在空荡荡的客厅里，看着饭桌上那副多出来的碗筷，心里翻来覆去地想着同一个问题。
如果当初没有相信那个基地，现在那副碗筷，是不是就不会空着了？
比这些人更惨的是已经死去的人，比如陈阳。
他被五个人围在泥地里用拳头和铁棍活活打碎内脏，扔进禁闭室自生自灭。
他最后的十几个小时是怎么熬过来的？
一个人在漆黑冰冷的水泥地上，内脏破碎、呼吸艰难、疼痛入骨，叫天天不应叫地地不灵，硬生生地从活着熬到了死。
相对比这些人，胡建国三分钟的电击，简直便宜得让人发笑。
哪怕电一百次，也不够。哪怕电到他全身焦黑，也不够。哪怕他现在跪下来磕一百个响头、说一万句对不起、把他的全部身家都赔出来，也不够。
所以林默今天来，本来就不是来讨什么公平的。公平这个东西，在这座基地里从来没有存在过。他只是来当一回搬运工，把这四年里积攒下的罪孽，一件一件原封不动地搬回到制造它们的人身上。
三分钟到了。
林默松开开关，电击棒的声音戛然而止。
卧室里突然的安静让人有一种错觉，仿佛世界暂停了一秒。只有空气里残留的焦糊味和臭氧味，证明刚才发生了什么。
胡建国整个人像一截被抽掉了支撑的烂木头，软塌塌地瘫在床头板上，大口大口喘着粗气，每一次呼气都带着颤抖的哨音。
他的身体还在残留的电流中不受控制地抽搐，指尖在被子表面无意识地抓挠着，肩膀一抽一抽的，小腿肚的肌肉时不时地跳动一下。
汗水把整个枕头都浸透了，头发湿漉漉地贴在头皮上，几根竖起来的发丝还保持着被电弧激过的角度，像几根烧焦的稻草。嘴角残留的白色泡沫还没擦掉，混着口水和眼泪在脸上糊成了一片。
下颌松弛地耷拉着，喉咙深处不断冒出断断续续的嗬嗬声，像是声带还没从痉挛中完全恢复过来。
金丝眼镜不知道什么时候掉在了枕头边上，镜片上全是雾气和水渍，一个镜腿歪了，大概是刚才挣扎的时候压的。
林默收回电击棒，低头看了他一眼。
眼神冷得像冰。
没有报复的快意，没有愤怒的扭曲，只有一种平静到近乎残忍的审视。
电击棒的开关已经关了，但那根黑色长条还握在林默手里，顶端两个金属电极还带着余温，在空气里发出微弱的呲呲声，像是还在回味刚才那三分钟的盛宴。
胡建国在抽搐的间隙里勉强抬起眼皮，看到了林默手里那根暂时停止工作的电击棒，开关关着，但还握在他手里，没有收起来。也就是说，下一轮随时可能开始。
恐惧在这一瞬间彻底压垮了他最后一点求生的伪装，求生的本能
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