的。
文森特把眼镜重新戴上，从抽屉里抽出一张空白的羊皮纸。
他拿起羽毛笔，蘸饱了墨水。
笔尖悬在纸面上停了片刻，然后落下。
他写得很快，字迹密密麻麻。
写完最后一个字，吹干墨迹，塞进一个特制的铜管里，封上火漆。
“来人。”
一个黑衣侍从推门进来。
“把这封信送到南边，老地方。”
文森特把铜管递过去，声音平静得像在吩咐厨房准备晚饭，“路上小心，别让人看见。”
侍从接过铜管，鞠了一躬，无声地退了出去。
文森特靠在椅背上，手指在桌面上轻轻敲击。
窗外阳光正好，照在庭院里那棵刚抽新芽的梧桐树上。他盯着那些嫩绿的叶子看了很久，脸上慢慢浮起一个笑容。
北边的荒原。
开春了，但这里的风还是硬得像刀子。枯黄的野草从残雪里钻出来，一望无际的平原上，零星散落着几顶破败的帐篷。
那是迦图的营地。
去年秋天，迦图带着营地里所有能拉弓的男人南下劫掠，走的时候浩浩荡荡一百多号人，赶着牛车，扛着长矛，女人们站在营地门口送行，以为他们会在入冬前满载而归。
一个冬天过去了。
没有人回来。
营地里剩下的，只有十几户老弱妇孺。男人们走之前囤的粮食撑不过冬天，先是杀牛，牛吃完了挖草根，草根挖光了就啃树皮。等树皮也啃光了，就只剩下饿死这一条路。
几顶帐篷歪歪斜斜地撑着，风从破洞里灌进去，里面蜷缩着几个枯瘦的人影。一个老妇人坐在帐篷门口，怀里抱着个空碗，眼睛直愣愣地望着南边。她已经望了一个冬天，眼珠子都不怎么转了。
营地边缘新添了七八个土包，那是这个冬天饿死的人。土包挖得很浅，有几处已经被野狗刨开了。
远处传来闷雷般的马蹄声。
老妇人慢慢转过头。
上百匹战马正从北边驰来，马蹄踏得冻土碎裂，扬起漫天尘土。马背上的骑手个个穿着厚实的皮袄，腰间别着弯刀，马鞍旁边挂着弓箭和短斧。
队伍最前面是一匹枣红马，马背上坐着一个年轻女人。
她看着也就二十出头，一头黑发编成几十根细辫子，用皮绳扎在脑后。皮肤是常年风吹日晒养出来的小麦色，颧骨上有一道浅浅的旧刀疤。
她穿着和其他骑手一样的皮袄，但腰间那把弯刀的刀柄上镶着三颗绿松石，那是大都统亲卫的标志。
她叫乌娅，霜狼部落南部大都统手下最年轻的统帅。
乌娅勒住缰绳，枣红马打了个响鼻，停在营地边缘。她扫了一眼那些破帐篷和那几个新坟堆，眉头拧在一起。
“迦图这王八蛋。”她啐了一口唾沫，“走的时候拍着胸脯说年前就回来，结果连个屁都没捎回来。”
旁边一个络腮胡子的老骑手催马凑近，往营地里张望了两眼。
“乌娅，这营地里怕是没几个活人了。咱们带来的那点辎重，救不了这么多人。”
“救一个算一个。”乌娅翻身下马，把缰绳扔给身后的骑手，“把帐篷里还喘气的都找出来，先喂点热汤。别一下子给太多吃的，饿太久了肠子受不了。”
老骑手也下了马，招呼几个手下开始搜帐篷。
乌娅走到那个老妇人面前，蹲下身。老妇人还是抱着空碗，眼珠子一动不动。
“喂。”乌娅伸手在老妇人眼前晃了晃，“还活着没？”
老妇人慢慢转过头，浑浊的眼睛对上乌娅的脸。她嘴唇动了动，发出嘶哑的气声。
“迦图
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