三月，初春，梅花将残。

    西门吹雪在练剑。

    很锋利的剑，很傲的剑，很，冷的剑。

    这世上，只有一个人看过他练剑。

    落梅无痕。剑气所及之处，天地失色，日月无光。

    --好剑。

    反手收势，回剑入鞘。满树花叶纷飞，却停不到他的身上。

    春光正好，却落不到他眼底。

    --仿佛他的世界，永远只有冬天。

    剑还是那把无情的剑。

    人还是那个无情的人。

    风中送来梅花的香气，冷，且缠绵。

    桌上放着一壶茶。原本是滚热的，但毕竟已过去了一个时辰，所以，现在几乎没有剩下一丝温度。

    拿起杯子，饮了一口。

    微苦。

    即使是顶级的龙剑春笋，完全冷却下来之后，入口，也是苦涩的味道。

    院中很静，独自一人的时候，西门吹雪不喜欢受到打扰。

    下人们都知道主人的脾气，所以，偌大的庭园内，只有他一个人。

    --显得空空荡荡。

    --显得，寂寞。

    寂寞。

    什么是寂寞？

    长身直立，白衣如雪，乌剑，黑发，冷酷的眉眼。

    一剑的芳华，一剑的尊荣，轻轻吹去红色的血。

    孑然一身，单骑赴千里，只为与绝顶高手争生死于瞬息之间……

    --这不是寂寞。

    因为真正的寂寞，从来无法描叙。

    --它源自于灵魂深处。

    --源自于心底。

    源自于，没有可以寂寞，可以等待的理由。

    --但是，他毕竟是西门吹雪。

    孤岸，傲睢，冷漠的西门吹雪。

    即使，从前只有他一个人。

    即使，现在只有他一个人。

    即使，将来也只有，他一个人。

    --即使永远，只有他一个人。

    放下茶杯，却不经意地，将目光，顿了顿。

    修长，苍白，微冷，有力，是习惯于握剑的右手。

    这只手一旦拿起剑，就是天底下，最可怕的手。

    只是现在整片的白中，有着，一丝淡淡的红。

    颜色很浅，然而，刺目。

    指甲一向修剪得很整齐，光润的表面上，一道细小的红痕其实并不显眼。

    不明显到，也许只有他自己，才能够看见。

    时时刻刻地看见。

    在不久前的一个夜晚，他走在白色的石子路上，步履骄傲，踞岸，背挺得笔直，向前走，一直向前走，走过雕虹镌霁的拱桥，走过暗香流动的花圃，走过凄清冷惶的树林。

    走过，很长很长的距离。

    那人就在身后，不远，又很远。寂静的夜里听不到他的脚步声，然而，却听得到，自己胸腔里，心脏，汹涌的跳动。

    此起，彼伏。

    那人走在身后，因此自然是看不到他的表情，所以，也是绝不会知道，当时走在前面，步履骄傲稳健的男人，正在笑。

    他极少笑，可是偶尔展露笑容，就如同春风吹过大地，连远山上亘古的冰雪也会融化。

    然而在那一刻，这个笑容，却是另外的模样。

    极淡，极浅，又极，深沉。

    深得刻在眼里，沉得烙在心底。

    从来不会有人见过，西门吹雪的脸上，会有这样的神情。

    明明是笑,却让人只愿他,不要笑才好.

    --就像是什么东西,碎了.

    不会有人看得到这个笑容。

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