呜——”的声响，时高时低，如泣如诉，更添几分凄凉。偶尔有夜枭“咕咕”两声，声音短促而突兀，划过死寂的夜空，旋即又被更深的寂静吞噬。
风雨亭本身，是一座八角凉亭，黛瓦飞檐，朱漆斑驳，在岁月与风雨的侵蚀下，早已失却了鲜亮的颜色，露出底下灰暗的木料与砖石。
此刻，它黑洞洞地立在平台中央，檐角悬挂的旧铜铃早已锈死，在风中纹丝不动。
亭内空无一物，只有正中一方石桌，围着几个石凳，桌上积了薄薄一层灰土与落叶，在微弱的光线下，泛着死寂的灰白。亭柱上依稀可见前人题咏的诗句，字迹漫漶，如同鬼画符般模糊难辨。
四周唯有风声，时紧时慢。
山间的雾气似乎更浓了，丝丝缕缕，从山谷中升腾起来，缠绕着亭柱，漫过石阶，将本就模糊的景物笼罩得更加虚幻不真。
站在亭中向外望去，只有一片无边无际的、翻滚的黑暗与雾霭，远处的京城灯火早已不可见，天地间仿佛只剩下这一座孤亭，以及亭中那似乎亘古不变的、压得人喘不过气的空寂。
时间在这里仿佛失去了意义，只有那穿过亭子的、带着透骨寒意的夜风，提醒着此地并非完全静止。
正当那仿佛亘古不变的空寂与黑暗即将彻底吞噬风雨亭时，异变陡生。
没有任何征兆，亭子一侧靠近悬崖的虚空中，一道微弱得几乎难以察觉的亮光倏地一闪，如同夜枭瞳孔的反光，又似深潭底部偶然浮起的磷火。
紧接着，一道黑影仿佛是从那浓得化不开的夜色与雾气中凭空“析”出，又像是本身便是黑暗的一部分，悄然凝聚成形。
“嗒。”
一声轻响，微不可闻，若非此地静得可怕，几乎要被风声掩盖。那黑影已无声无息地落在了风雨亭冰凉的青石地面上，落地时身形微微下沉，卸去所有力道，竟连亭中积年的浮尘都未曾惊起多少。
光亮来自他的手中——一截不过寸许长的火折子，刚刚被擦亮，橘红色的火苗只有豆粒大小，在穿亭而过的夜风中顽强却又脆弱地跳跃着，明明灭灭，将那持着它的、包裹在黑色皮革手套中的手指，映照得时而清晰，时而模糊。
借着这微弱、摇曳、随时可能熄灭的光亮，可以勉强看清来者的轮廓。他穿着一身几乎与夜色融为一体的宽大黑袍，那黑袍质地奇特，并非寻常棉麻丝绸，在火光偶尔的照耀下，隐隐泛着一种不吸光的、类似某种兽皮或浸油细麻的幽暗光泽，行动间几乎没有任何声响，仿佛能吸收掉衣袂摩擦的声音。
黑袍将他从头到脚笼罩得严严实实，连双手都戴着同色的手套。脸上蒙着一方黑纱，黑纱之后，隐约可见一副遮住了口鼻的轻薄面罩，只留下一双眼睛露在外面。
正是这双眼睛，在火折子明灭不定的光晕中，闪烁着两点幽冷而锐利的光芒。
那光芒并非火光反射，而是一种内蕴的、属于顶尖掠食者或资深暗探特有的精光，冷静、警惕，又带着一丝仿佛无机质般的阴森。
此刻，这双眼睛正缓缓地、极其细致地扫视着风雨亭的每一个角落——斑驳的亭柱、积灰的石桌、空荡的石凳、檐角蛛网的残影，乃至亭外翻滚的雾霭与更深的黑暗。
目光所及之处，似乎连空气的流速、光影的微妙变化，都逃不过他的审视。
他的站姿看似随意，实则处于一种随时可以爆发的状态，重心沉稳地落在双脚之间，微微前倾。
除了握着火折子的右手，他的左手，一直稳稳地按在腰间。那里，束着一条毫不起眼的黑色革带，革带上悬着一柄连鞘的细剑。
剑鞘亦是纯黑，与黑袍浑然一体，剑柄款式朴素，只略长于掌宽。他的左手五指修长有力，此刻正虚虚地搭在剑柄之上，指节微
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