一起收。”
莫老憨看着他。“上个月的交了。这个月的也交了。下个月的，还没到日子。”
“规矩改了。”马彪说，“从今天起，管理费半年一交。不交的，船没收。”
屋子里安静了一瞬。灶膛里的火啪地爆了一声，是柴里没干透的水分被烧炸了。莫大婶站起来。她的腿在发抖，手也在发抖。但她站起来了。“我们家没钱了。药钱都欠着。你们——”
竹竿一棍子砸在桌上。粥碗跳起来，翻倒了。碗里剩的一口粥泼在桌面上，米粒散着，像一摊碎了的珍珠。莫大婶的声音被砸断了。她站在那里，嘴唇哆嗦着，再也说不出一个字。
莫老憨站起来。他站起来的时候，椅子往后挪了一下，椅腿刮过地面，发出一声很长的、尖锐的吱呀。
“别动我家里人。”
马彪看着他。两个人面对面站着。莫老憨比马彪矮半个头，脸上的淤痕还在，紫黄色的，像一片秋天的落叶贴在颧骨上。但他的眼睛是定的。不是狠，是定。像青湖底下的石头，水流再急，它不动。
“不动你家里人？行。”马彪往后退了一步，“那你跟我们走。黄爷要见你。”
莫老憨没说话。他弯腰，把翻倒的粥碗扶起来。碗沿磕掉了一小块瓷，露出里面灰白色的胎。他把碗放正，用拇指抹掉桌面上泼洒的粥。米粒粘在他指尖上，他把米粒放进嘴里。然后他走向门框，去拿那根扁担。
竹竿的棍子先到了。
不是打他。是打扁担。扁担被棍子从门框上扫下来，摔在地上，弹了一下，滚到墙角。莫老憨弯腰去捡。竹竿的棍子这次打在他背上。不是头，是背。但棍子是实心的，枣木的，沉。打上去的声音是闷的，像布袋落在石板上。莫老憨的身体往前倾了一下，手撑住了墙。墙上的白灰被手掌按出两个印子。
他没有回头。继续弯腰，把扁担捡起来。
第二棍。第三棍。莫老憨握着扁担，转过身。棍子落在他肩膀上，他把扁担横过来，挡住了。枣木棍砸在竹扁担上，竹子的韧性把力道卸掉了一半，但剩下的一半还是传到了肩膀上。他的肩膀往下沉了一下。牙齿咬紧了，腮帮子上的肌肉一棱一棱地鼓起来。然后他的扁担挥出去了。不是打人，是捅。扁担头捅在马彪胸口，跟那天捅竹竿一样。马彪早有防备，往旁边闪了半步。扁担捅空了。竹竿的棍子从侧面砸过来，砸在莫老憨握扁担的手上。
骨头和木头相撞的声音。
莫老憨的手指松开了。扁担掉在地上，在石板地面上弹了两下，滚到阿贝脚边。阿贝蹲在灶台边。她看见爹的手。那只握了三十年渔网、端了十四年粥碗、昨天还接过她手帕的手。食指和中指向后弯着，弯成一个不该有的角度。手背上的皮肤绷紧了，底下的骨头像是要从皮肤里戳出来。他没有叫。嘴唇抿成一条线。额头上渗出汗珠，一颗一颗，从皱纹的沟壑里滚下来。
“绑了。”马彪说。
两个人上去，把莫老憨的手反剪到背后。麻绳。不是新绳，是船上用的旧缆绳，浸过桐油，硬得像铁。绳子勒进手腕的皮肤里，桐油渍着伤口，火辣辣的疼。莫老憨没有挣扎。他回过头，看了阿贝一眼。那一眼很短。短到阿贝差点没接住。但她接住了。她爹的眼睛里没有疼，没有怕，没有求。只有一句话：看好你娘。阿贝点了点头。
莫老憨被带走了。五个人的脚步声在巷子里越来越远。隔壁的黑狗又叫了一声，很短，像被什么东西掐断了。然后安静了。
莫大婶瘫坐在椅子上。她没有哭，眼睛是干的，干得像两口枯井。她只是坐着，两只手放在膝盖上，掌心朝上。手掌上全是茧，洗衣服洗出来的，补渔网补出来的。阿贝站起来。腿是软的，膝盖在发抖。但她站住了。她把地上的扁担捡起来
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