合的腥臭味。

    乳娘姓孟，单名一个“桂”字，住在闸北一条叫永兴里的弄堂尽头。那是一间低矮的砖木房，墙上的青砖被岁月侵蚀得斑驳不堪，门框上的油漆早已看不出原来的颜色。莹莹站在门口，举起手准备敲门，手却在半空中停住了。不是犹豫，是近乡情怯。这扇门她小时候来过无数次，每一次来都是送东西——母亲做的鞋、她攒下的鸡蛋、逢年过节多出来的半斤肉。乳娘每次接过东西都会抱着她哭，说“大小姐对不住你”。她一直以为那是乳娘觉得莫家败落了、对不起她这个“假千金”。现在想来，那三个字的含义可能完全不同——不是“对不起你”，是“我欠你”。

    她深吸一口气，把门敲响了。三下，急而短。过了很久，久到她以为自己敲错了门，屋里才传来一阵拖沓的脚步声——不是正常的脚步，而是一轻一重、一快一慢，拖着一条不太灵便的腿在地上蹭出来的声音。门开了一条缝，露出半张苍老的脸。

    孟桂今年不过五十出头，看上去却像七十岁。头发全白了，稀稀拉拉地拢在脑后挽了个髻。眼窝深陷下去，颧骨高高凸起。她的嘴唇干裂，嘴角有一道新结痂的伤口。最让人触目惊心的是她的腿——左小腿向外拐成了一个不正常的角度，走起路来一瘸一拐。那是十年前在纱厂做工时被机器砸断的，东家赔了二十块大洋就把她打发了。

    “大小姐？”孟桂认出莹莹，浑浊的眼睛里闪过一丝复杂的情绪——先是惊喜，然后是恐惧，最后变成了一种说不清的愧疚。她下意识地往后退了一步，把门掩上了小半扇，用身体挡住屋里那张破旧的桌子和桌上还没来得及收起来的针线活。“这么晚了，你怎么来了？”

    “孟姨，我有事问你。”莹莹推开门走进去。屋里很暗，只有桌上一盏煤油灯发出豆大的光。墙壁被油烟熏得发黄，墙角堆着几摞旧报纸和空药瓶。空气里弥漫着一股膏药和潮气混合的味道，还有一丝若有若无的、和母亲身上同源的皂角味。她的目光扫过桌上的针线——针脚细密得很，和她自己的走针习惯如出一辙，连顶针箍的磨痕位置都相似。她在凳子上坐下，没有绕弯子，直接盯着乳娘的眼睛问，“我姐姐，是不是还活着？”

    孟桂浑身一震。她扶着桌沿慢慢坐下，那只完好的手紧紧攥着桌布，指节因用力而泛出不正常的青白色。煤油灯的火苗在她浑浊的瞳孔里跳了两跳，把她眼底的惊慌照得清清楚楚。

    “大小姐，你姐姐当年是我亲手抱走的，在路上发了高热，没熬过来——”她的声音在发抖，每个字都像是从牙缝里挤出来的，但她说不下去了。因为莹莹忽然站起来，从衣领里掏出那半块玉佩，放在桌上。煤油灯的光透过玉佩，在桌面上投下一个淡淡的缠枝莲的影子。

    “我今天在博览会上看到一个人。她从江南来，是个绣娘。她身上戴着另外半块玉佩——和这块一模一样，断口都对得上。”莹莹的声音很平静，平静到她都觉得自己像是在念一份与己无关的证词，“她刺绣时的走针方向和我完全一样，连针脚翻腕的小习惯都继承了同一个人——你教过我，也教过她。孟姨，你看着我，你跟我说我姐姐死了？”

    孟桂死死盯着桌上那半块玉佩，脸上的血色在一瞬间褪得干干净净。她的嘴唇哆嗦着，想说什么，但喉咙里只发出一串含混的呜咽。泪水从她深陷的眼窝里涌出来，顺着皱纹的沟壑往下淌，滴在桌面上。她颤抖着伸出手，想摸摸那块玉，手指在离玉面还有一寸的地方又缩了回去，像是那块玉烫手，又像她觉得自己已经没有资格碰它。

    “她还活着。”孟桂的声音忽然变得很轻很轻，轻得像是怕惊动了什么，“她还活着。在江南，被一对打渔的夫妇收养了。我每年都偷偷去青鱼镇看她，躲在码头旁边的柳树后面看。她跟着养母学刺绣，跟着养父学划船，性子野得很

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