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那一夜，沪杭新城下了入秋以来的第一场雨。不大，细细密密的，打在窗玻璃上，发出沙沙的声响，像是有无数只手在轻轻敲着。买家峻坐在办公室里，看着窗外被雨水模糊的灯火，一根接一根地抽烟。桌上的烟灰缸已经满了，有几个烟头掉在桌面上，烫出几个焦黑的小点。
他没有去擦。
韦伯仁站在门口，已经站了有一会儿了。他敲门进来的时候是八点四十，现在墙上那面挂钟的时针已经指向了十一点。两个人说了很多话，又好像什么都没说。茶水续了三遍，从滚烫喝到冰凉，最后谁也没再碰杯子。
“买书记，我说的这些，够不够？”
韦伯仁的声音有些哑。他今天晚上说的话，比他在市委大院里一个月说的都多。有些话他以为这辈子都会烂在肚子里，可今天晚上，他一个字一个字地，全吐了出来。
买家峻没有直接回答。他把手里的烟头摁进烟灰缸里，用力捻了捻，然后抬起头，看着韦伯仁。
“老韦，我问你一件事。”
“您说。”
“你为什么要来？”
韦伯仁沉默了很久。窗外的雨声忽然大了一些，像是天上有个人把水盆打翻了。雨水顺着玻璃流下来，把窗外的灯火扭曲成一条一条的光带，红的绿的黄的，模糊成一片。
“我怕。”
“怕什么？”
“怕有一天，我儿子问我，爸，你这一辈子，到底干了些什么。”韦伯仁低下头，看着自己的手。那是一双握了二十年笔的手，指节上有厚厚的茧。“我不知道怎么回答他。说爸在市委大院里给人端茶倒水？说爸看着那些钱从眼前流过，一分都没敢拿，也一分都没敢拦？”
他抬起头，眼眶有些红，但没掉眼泪。
“买书记，我不是好人。这些年我替解宝华办过不少昧良心的事。但我也没坏透。我留着底，每一条，每一笔，都记着。”
买家峻看着他，看了很久。
然后他站起来，走到窗边，把窗户推开一条缝。潮湿的风裹着雨丝涌进来，把他桌上的文件吹得哗哗响。他没有去关，就那样站着，让雨水打在脸上。
“老韦，你知道你今天晚上说的这些东西，意味着什么吗？”
“知道。”
“你不怕？”
“怕。”韦伯仁又说了一遍这个字，“但我更怕另一件事。”
“什么事？”
“怕有一天，沪杭新城的老百姓指着我的脊梁骨，说那个人，看着我们把血汗钱扔进了解迎宾的窟窿里，他一个字都没说。”
买家峻转过身。
雨水从他的额头上滑下来，经过眼角，沿着鼻梁流到嘴角。他没有擦，就那么看着韦伯仁。
“老韦，你记不记得，我刚来新城的时候，你在接风宴上跟我说过一句话。”
韦伯仁愣了一下。
“你跟我说，”买家峻一字一顿，“‘买书记，新城的水很深，您初来乍到，走路要当心脚下。’”
“我记得。”
“你知道我当时怎么想的吗？”
韦伯仁摇头。
“我在想，这个人，还可以救。”
窗外的雨忽然停了。不是渐渐变小，是戛然而止。像是天上那个人把水龙头拧紧了。房间里一下子安静下来，安静得能听见墙上的挂钟在走，滴答，滴答，滴答。
韦伯仁的眼泪终于掉了下来。
一个四十多岁的中年男人，在市委大院里摸爬滚打了二十年，见过无数大风大浪，此刻哭得像个孩子。他没有出声，只是眼泪一颗一颗地掉在手背上，烫得他自己都一哆嗦。
“买书记，”他的声音在发抖，
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