挺的军装，肩上的少将衔在灯光下闪闪发亮。他身后站着两个彪形大汉，光着上身，胸口纹着虎头，一看就是专门干这个的。
“老赵，”魏正宏放下茶杯，声音很温和，像是在和老朋友聊天，“你我认识三年了。三年里，我对你怎么样？”
老赵没有抬头。
魏正宏站起来，走到他面前，蹲下身，看着他的脸。
“你看，你跟着周济民，一个月多少薪水？三十块？五十块？”他摇摇头，“我给你一百块一个月，你替我做事，行不行？”
老赵抬起头，看着他。
那双眼睛很平静，平静得像一潭死水。
“魏处长，”老赵开口，声音沙哑，但很稳，“你知道我今年多大吗？”
魏正宏愣了一下。
“五十二了。”老赵说，“我活了五十二年，够了。你想怎么着，随便。”
魏正宏盯着他看了三秒，然后笑了。那笑容很冷，冷得像刀子。
“好，有种。”他站起来，退后两步，对那两个大汉挥了挥手，“继续。”
大汉走上来，手里拿着一个碗。碗里装着水，很普通的水。
但老赵知道这是什么。
滴水刑。
把人的手脚固定住，然后一滴一滴地往额头上滴水。一滴，两滴，三滴……一开始没什么，但一天之后，每一滴水都像一颗石子砸在额头上。两天之后，额头的皮肤开始溃烂。三天之后，每一滴水都像刀子割肉。五天之后，人会疯掉。
这是魏正宏的发明。
大汉把碗举到老赵头顶，开始滴水。
滴。滴。滴。
老赵闭上眼睛。
他想起三年前，第一次和林默涵接头的时候。那时候他还叫“老渔夫”的交通员，什么都不懂。是林默涵教会他怎么用暗号，怎么甩尾巴，怎么把情报藏在最安全的地方。
“老赵，”林默涵说，“你这条命，是组织的。什么时候收回去都行。”
他记住了。
滴。滴。滴。
他想起他那个苦命的妻子。五年前病死了，死的时候连棺材都买不起。是组织出的钱，让她入土为安。
他想起那个从未谋面的儿子。妻子怀孕的时候他在执行任务，等回去的时候，儿子已经死了。难产，一尸两命。
他什么都没有了。
滴。滴。滴。
但他还有一样东西——这条命。
组织的。
什么时候收回去都行。
他嘴角浮起一丝笑。
魏正宏看见了那丝笑，脸色微微一变。
“加大力度。”他说。
大汉把碗举得更高，水滴落得更快。
滴。滴。滴。
老赵依然在笑。
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晚上八点，吴青松来敲门。
林默涵跟着他穿过颜料行，来到一条更窄的巷子。巷子尽头是一间破旧的平房，门板上贴着一张发黄的纸条:“永春旧货行”。
吴青松推开门，走进去。
屋里堆满了旧家具、旧电器、旧书旧报，像个垃圾堆。吴青松绕过一堆破椅子，走到墙角，搬开一个木箱子，露出墙上的一道暗门。
他推开暗门，里面是一间地下室。
地下室的灯光很暗，只有一盏十五瓦的灯泡在头顶晃荡。但林默涵看见，墙角摆着一台发报机，旁边坐着一个人。
那人抬起头，露出一张年轻的脸。二十五六岁，戴着圆框眼镜，瘦削，脸色苍白，像是常年不见阳光。
“阿坤，”吴青松介绍，“发报员。”
阿坤点点头，没有说话。他从吴
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