心火的颜色。那条线蹦得很紧，像一根快要断的弦。她伸出手，按在巴顿的锻造锤上。锤头烫手，那些心火在她的掌心里跳了一下。
“巴顿。你要烧他的空洞。我帮你。我用镜海回响稳住他的心脉。你烧的时候，他的心火会乱，他的碎片会反抗。我挡住。”
巴顿看着她，看着那双银金色的眼睛。“丫头。你会碎的。你的镜海已经裂了。”
“碎了再拼。”
“拼不回来呢？”
“那就留在他的空洞里。碎了也在。”
巴顿沉默了几秒。他答应了。不是因为相信她能撑住，是因为他需要一个理由。一个让他敢下手的理由。
他们选了隧道里最宽的一段。那些暗金色的光在墙壁上流动，像一个巨大的、正在呼吸的茧。陈维坐在中间，背靠着墙壁，空洞看着前方。他的灰色外套被脱掉了，只剩一件薄薄的衬衣。那些暗金色的纹路在他的皮肤上跳动，从脖子到手腕，从手腕到指尖，每一条都在发光，每一条都像一根血管。
巴顿站在他面前，左手握着锻造锤。锤头上的心火在跳，红色的，很慢。他把锤头举起来，不是砸，是“贴”。锤头贴上了陈维的胸口，那些心火从锤头里涌出来，涌进他的皮肤，涌进他的血管，涌进那些空洞。
陈维的身体猛地绷紧了。那些暗金色的光从他的皮肤下猛烈地涌出来，像无数条蛇被惊醒了，疯狂地扭动、挣扎。它们在反抗，在抵抗那些心火的入侵。它们不想被烧，它们是碎片，是诗篇，是那些被观测者吃掉了一万亿年的灵魂留下的残渣。它们有自己的意志——活着。哪怕是残渣，也想活着。
艾琳的镜海回响张开了。银色的光芒从她的身体里涌出来，形成一面巨大的镜子，罩在陈维的胸口上，罩在那些心火涌入的地方。那些暗金色的光撞在镜子上，被反射回去，撞在其他的光上，碎成光点。她的鼻子在流血，她的耳朵在流血，她的嘴角在流血。她的左肩上那道旧伤裂开了，血从衬衣里渗出来，滴在地上。
“陈维，稳住。”她的声音在抖。
陈维的手抓住了她的手腕。那些暗金色的光在他的手指上跳动，烫着她的皮肤。他没有松手。不是抓着她，是在求她不要松手。
“艾琳。”他的声音沙哑。“疼。”
他说疼。一个快要变成规则的人说疼。规则不会疼的。他还在疼。他还在。
巴顿的心火在他的空洞里烧。那些承诺的影子在心火中尖叫、扭曲、化成灰烬。影子在散，但空洞还在。空洞不是影子挖的，是那些碎片挤出来的。影子没了，空洞还在。空洞里什么都没有，只有那些光点和那些快要被吃掉的记忆。巴顿的心火烧不到光点。因为光点不是债务，是那些被安息的灵魂留下的最后的“记得”。它们不是陈维欠的，是陈维替这个世界记住的。
“巴顿。”陈维的声音在抖。“不要烧光点。那些不是债。”
巴顿的手停了一下。锤头贴在陈维的胸口上，心火还在涌，但他收了力。“光点在哪里？”
“在空洞的最深处。在心火够不到的地方。它们自己会躲。”
陈维的左眼光点灭了一下。亮了。
巴顿收回了锻造锤。锤头上的心火熄了，不是灭了，是他收回了。他的心火还不够强，烧不到那些光点。他能烧的只有那些影子。影子烧了一部分，但新的影子很快就从黑暗里涌出来。它们是那些还没有被兑现的承诺变的，只要他还欠着债，影子就不会灭。
他低头看着自己的右手。那只已经被灰白色纹路完全覆盖的手，像石头，像枯木。他试着握了一下拳头，手指动了一下，又停了。
“老子烧不干净。”他的声音沙哑。这是巴顿第一次认输。不是对敌人，是对自己的手。他
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