的手已经不再是铁匠的手了。
陈维靠在墙上，大口喘气。那些暗金色的光在他的皮肤下跳得很快，像在重新适应新的平衡。他低头看着自己的胸口，衬衣被心火烧出了几个洞，透过洞能看到那些暗金色的纹路在跳动。咚，咚，咚，和那些碎片的心跳同步。
“巴顿。你的手还能动吗？”
巴顿低下头，看着自己的右手。他试着动了一下食指，指节响了一声，像锈死的铰链被强行扳动。“能动。动不快。”
“那就够了。”
陈维站起来。他的腿在抖，但他站住了。空洞看着前方的黑暗。“第四块。”
“三十二块。”艾琳纠正他。她的声音很轻，但她在纠正。因为她怕他忘了自己已经走到哪里了。这是一条很长的路，忘了走到哪里，就不知道还有多远。
队伍没有停。那些灰金色的光在隧道的墙壁上流动，像一条永不停歇的没有源头的河。巴顿走在最后面，左手握着锻造锤，右臂垂在身侧，那些灰白色的纹路已经爬到了他的额头。他快变成一尊雕像了。但他还在走。每走一步，就用左手的锤头敲一下地面。咚，咚，咚，像心跳，像倒计时。
伊万走在他身边，握着他的左手，把自己的温度传给他。巴顿的手是凉的，但锤头上的心火是热的。伊万把那只手按在自己的胸口上，用自己还在跳的心，暖那只快要冷掉的手。
“师父。你的心火不会灭的。因为我在替你烧。”
巴顿没有回答。他的右眼那条缝快要看不见了。他快瞎了。但他感觉到伊万的手在抖。
“小子。别哭。铁匠不哭。哭了，火会灭。”
“我没有哭。师父，我没有哭。”
巴顿用左手拍了拍伊万的头。很重。像拍一块铁。“好。继续走。”
队伍在那条隧道里又走了一天。陈维叫名字的频率越来越高了。每二十步叫一次。艾琳，巴顿，索恩，塔格，伊万，汤姆，希望，埃尔弗里德。他一个一个地叫。有时候会卡住，站在那里，张着嘴，那个名字在喉咙里，但出不来。然后光点灭一下，亮了，名字就出来了。
他在用这种方式给自己做“心火疗法”。不是巴顿的锤子，是那些名字本身。叫一次，就在空洞里刻一次。刻得深了，那些承诺的影子就吃不动了。
但他忘了自己的名字。不是忘了叫，是忘了怎么写。他站在那里，空洞看着自己的手。那双手在空气中比划，画了一个字，不对，擦了，画了另一个字，也不对。他在画自己的名字，东方的字，两个字。他画了很久。
“陈维。”艾琳的声音从身边传来。她用指尖在他的掌心里写了那两个字。一笔一划，横，竖，撇，捺。她写得很慢，像在教一个孩子。“这是陈。这是维。”
他的空洞看着她。左眼的光点跳了一下。
“我记得。我会写。”
他握住了她的手。不是抓，是握。轻轻地，像在握一个易碎的东西。
远处，那些承诺的影子在黑暗中收拢了。它们在等下一块碎片。在等他忘了自己的名字怎么写。忘了自己的名字，他就不知道“我”是谁了。不知道“我”是谁，他就还不了任何债。因为债是“我”欠的。“我”不在了，债就没人还了。那些影子就可以吃“我”留下的所有东西——他的记忆，他的承诺，他答应过的每一句话。
维克多走在队伍的最后面，咽下了又一个数字。三十一块。还剩三十一块。他咽不下去了，不是数字太大，是他的胃在翻。他停下脚步，扶着墙，弯下腰，干呕了几下。什么也没有吐出来。只有一个声音从他的喉咙里挤出来，像哭，但不是哭。
汤姆走过来，把手放在他的背上。“教授。”
维克多直起身，擦了擦嘴角。
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