手机准备点外卖。
“不用，”陆时衍按住她的手，“附近有菜市场吗？”
“出门左转，走三百米有一个。”苏砚看着他，眼神里带着一丝不信任，“你会做饭？”
“我当了八年独居律师，如果不会做饭，早就饿死了。”陆时衍拿起车钥匙，“走，去买菜。”
菜市场在一条老巷子的尽头，规模不大，但品类齐全。陆时衍挑菜的手法出乎苏砚的意料——他会拿起西红柿对着光看一看，会用指甲轻轻掐一下黄瓜的尾部判断新鲜程度，还会跟卖菜的大妈讨价还价。
苏砚站在旁边，双手抱胸，表情像是在观摩一场庭审。
“你这手法，跟你在法庭上质证差不多。”她说。
“本质上是一回事，”陆时衍把挑好的菜递给大妈称重，头也不回地说，“都是判断对方给出的是不是真货。”
大妈一边称菜一边打量他们，笑眯眯地问：“小两口回来探亲啊？”
苏砚刚要否认，陆时衍已经接了话：“嗯，回来住两天。”
苏砚看了他一眼，没说话，但耳朵尖微微红了。陆时衍付完钱，提着袋子往回走，嘴角勾着一个极淡的弧度。
回到老宅，陆时衍系上围裙开始忙活，苏砚被分配的任务是“坐在旁边不要捣乱”。她搬了一把椅子坐在厨房门口，看着陆时衍切菜、热油、下锅，动作熟练得不像一个每天西装革履的精英律师。
“你什么时候学会做饭的？”她问。
“大学，”陆时衍一边翻着锅里的菜一边说，“那时候在外面租房子，室友是个厨艺很好的东北人，跟他学了两年。后来他毕业走了，我留在这个城市，就自己摸索。做饭这种事，没什么技术含量，多练几次就会了。”
“但是你平时从来不做。”苏砚说。他们认识这么久，每次见面不是在律所就是在她的公司，吃饭要么叫外卖要么去餐厅，她从来没见过他下厨。
“一个人做饭没意思，”陆时衍把炒好的菜盛进盘子里，转头看她，“做一桌子菜，没人吃，更没意思。”
苏砚没接话，只是静静地看着他。厨房里的灯光是那种老式的白炽灯，黄黄暖暖的，照在陆时衍身上，把他身上那股凌厉的律师气场全部软化了。他系着一条洗得发白的蓝色围裙，袖子卷到手肘，额角有一层细密的汗珠，看起来不像那个在法庭上翻云覆雨的陆大律师，倒像是一个普普通通的男人，在给自己的女人做饭。
苏砚被自己脑子里冒出来的“自己的女人”这个说法吓了一跳，赶紧移开视线，假装对墙上的一块油渍产生了浓厚的兴趣。
三菜一汤端上桌，清炒时蔬、红烧排骨、番茄炒蛋、紫菜蛋花汤。都是最家常的菜，但卖相极好，香气四溢。苏砚拿起筷子夹了一块排骨，咬了一口，然后愣了一下。
“好吃？”陆时衍问，表情淡定，但眼底藏着一丝期待。
苏砚把排骨咽下去，郑重地说：“陆时衍，你要是哪天不想当律师了，开个饭馆也能发财。”
“谢谢，但我对开饭馆没兴趣。”陆时衍给她盛了一碗汤，放在她手边，“吃吧，明天去看你爸，让他看看你没被饿瘦。”
这句话说得很随意，但苏砚喝汤的动作停了。她放下碗，看着陆时衍，欲言又止。
“怎么了？”陆时衍问。
“你刚才说‘看你爸’，”苏砚说，“不是‘你爸’，是‘你爸’——你把自己的位置放进去了。”
陆时衍筷子顿了一下，然后若无其事地夹了一筷子青菜：“中文的语境里，‘你爸’和‘咱爸’有区别，但具体怎么理解，取决于听话人的主观意愿。”
“你在法庭上也是这么糊弄法官的吗？”苏砚问。
“我从来不糊
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