了一句话。”他说。
“哪句？”
“我没觉得这是命。”
候车大厅的广播又响了。这次播的是她坐的那趟车开始检票。人群里一阵骚动，拎包的，拉箱的，抱孩子的，纷纷往检票口涌过去。她站在那里没动，手里握着那瓶矿泉水。水瓶上凝结了一层水珠，顺着瓶身往下滑。
“车来了。”巴刀鱼说。
“我知道。”
“你不走？”
她没回答。她把矿泉水瓶放在冷柜旁边的架子上，转过身，面对着巴刀鱼。她的眼睛里终于有了焦点。焦点是他。
“巴刀鱼，我问你一件事。”
“问。”
“你昨天晚上，我走了以后，你干什么了？”
巴刀鱼想了想。“刷锅。洗碗。把剩下的蛋炒饭倒进垃圾桶。蹲在店门口抽了一根烟。隔壁五金店的收音机在放戏，《锁麟囊》。我听不懂，但记住了四个字，苦海回身。”
“然后呢？”
“然后今天早上，五金店门口多了两包榨菜。不知道谁放的。我把榨菜拿进厨房，切了一盘。尝了一口，不咸。”
她的眼眶忽然红了。不是那种要哭出来的红，是红在眼窝深处，像是有什么东西在里面烧。烧得静静的，不出声。
“我昨天晚上，”她说，“在火车站坐了一夜。不是没车。是有车，我不想上。我坐在椅子上，看着那些人上车下车。有一对老夫妻，牵着手，走得慢慢的。老头背着一个双肩包，老太太拎着一个塑料袋。塑料袋里装着两桶方便面，还有几根火腿肠。他们从我面前走过去的时候，老太太看了我一眼。她的眼神，跟你隔壁五金店那个老板娘一模一样。什么都见过，什么都不说。”
她停了一下。
“我看着他们走远，忽然想起你炒的蛋炒饭。每一粒米都是分开的，裹着蛋液，金黄金黄的。葱花切得很细，撒在上面。你炒饭的时候从来不尝味道，手腕一抖，盐就下去了。我问过你，你不尝怎么知道咸淡。你说，炒了上万盘了，手比舌头准。”
“我现在告诉你为什么准。”巴刀鱼说，“不是手准。是心准。心里有数，手就错不了。”
广播里又在催了。检票口排着的队伍越来越短，剩下的人脚步越来越快。工作人员拿着喇叭喊，抓紧时间抓紧时间，车门马上关了。
她还站着。
“我昨天看见的那些东西，”她忽然说，声音很轻，“是你故意让我看见的，对不对？你炒那锅蛋炒饭的时候，把你自己心里的门打开了。你想让我看看你心里关着什么。你想让我知道，你每天天不亮去菜市场，一个人扛五十斤的煤气罐，蹲在门口吃冷馒头就榨菜，晚上数钱的时候把皱巴巴的钞票一张一张捋平——这些不是你在受罪。是你愿意的。”
她往前迈了一步。
“你想让我知道，你愿意受这些罪。不是为了我，是为了你自己。因为你是巴刀鱼，你炒菜咸，你命里带着一把刀。你愿意扛，就像你爷爷扛了一辈子东西，你爹炸了一辈子油条。他们扛的东西没有一样是自己的，你也一样。”
巴刀鱼看着她。候车大厅的灯光照在她脸上，把她眼底那两团青照得清清楚楚。他忽然伸出手，把她风衣领口上沾着的一根头发拈下来。头发很长，是她的。他拈着那根头发，放在灯光下看了看，然后松了手。头发飘下去，落在地上，跟候车大厅地砖上数不清的灰尘混在一起。
“人这一辈子，”他说，“就像火车站里的饭。闻着香，吃着咸，吃完了一抹嘴，还得赶路。”
她的眼泪终于掉下来了。
不是那种哇哇大哭，是悄没声息的，从眼眶里溢出来，顺着脸颊往下淌。她没擦，就让那两道水迹在脸上挂着。候
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