边站着两个人。一个穿着黑色的斗篷，兜帽压得很低，看不清脸，正用那把主厨刀在剔骨头上的肉。他的动作很熟练，刀尖贴着骨头走，肉就整片整片地剥落下来，像脱衣服一样。那些剥下来的肉被他放进旁边的一个铁盘里，铁盘里已经堆了一小堆了。另一个没穿斗篷，穿着一件灰色的夹克，背对着门，只能看见一个宽阔的背影和一颗剃得很短的头。他的手里端着一只碗，正是那碗“怨食汤”，正在往骨头上面浇。

    黑汤浇在骨头上，发出轻微的嗞嗞声。不是热油碰到水的那种声音，是一种更闷的、像是在吸水的声音。骨头把那些黑汤一点一点地吸进去了，灰白色的骨质上浮现出暗紫色的纹路，像血管，像裂纹，像一张正在骨头上慢慢睁开的眼睛。

    “三个。”巴刀鱼忽然说。

    酸菜汤和娃娃鱼顺着他的目光看过去。操作台后面的阴影里，还有一个人。那个人坐在地上，靠着墙，一动不动。穿着一件白色的衣服——不对，那衣服本来应该是白色的，但现在已经脏得看不出颜色了，上面全是污渍和血迹。那人的双手被反绑在身后，头上套着一个黑色的布袋，看不见脸。但能看见他的胸口还在微微起伏。

    还活着。

    巴刀鱼的拳头握紧了。指甲陷进掌心里，生疼。

    “冲。”他说。

    酸菜汤一脚踹开门。铁门撞在墙上，发出哐当一声巨响。穿斗篷的那个人反应极快，主厨刀在手里转了个方向，朝门口掷过来。刀飞得又直又快，刀尖在灯光下划出一道银白色的线。酸菜汤侧身，刀擦着他的耳朵飞过去，钉在身后的门框上，刀身嗡嗡地颤。然后他就冲上去了，枣木擀面杖抡起来，带着风声砸向那人的肩膀。那人往后跳了一步，躲开了。斗篷的兜帽滑落下来，露出一张很普通的脸——四十来岁，瘦，颧骨很高，眼睛很小，但目光像锥子。

    巴刀鱼没有管他。他的目标是那个端碗的灰夹克。灰夹克已经转过身来了，脸是方的，眉毛很粗，左眉骨上有一道疤，把眉毛截成两段。他看见巴刀鱼，没有慌，甚至笑了一下。然后他把手里那碗“怨食汤”朝巴刀鱼泼过来。

    黑色的液体在空中散开，像一朵瞬间绽开的毒花。

    巴刀鱼没有躲。他伸出了右手。掌心朝前，五指张开。一道淡淡的金色光芒从他掌心里透出来，不是很亮，像灶台上文火的光。那些泼过来的黑汤在距离他手掌一尺的地方停住了。就那样悬在半空中，像被一只看不见的碗接住了。黑色的液滴在空中翻滚、聚合，挣扎着想要继续往前，但怎么都突破不了那道金色的屏障。

    灰夹克的笑容僵住了。

    巴刀鱼的五指缓缓收拢。那些黑汤跟着他的手指收缩、压缩，从一大片变成一团，从一团变成一颗珠子。一颗黑色的、表面有暗紫色纹路流转的珠子，像一颗发霉的眼球。他反手一握，珠子在他掌心里碎裂，化成一缕黑烟，散了。

    “这一手，叫什么？”灰夹克的声音沙哑，像砂纸磨铁皮。

    巴刀鱼没回答。他往前迈了一步，拳头已经出去了。不是玄厨的什么招式，就是最简单的一拳。打架他是在城中村长大的，拳头比道理管用。这一拳打在灰夹克的胃上。灰夹克弯成一只虾米，胃里的东西涌上来，酸臭的气味弥漫开。巴刀鱼没给他喘息的机会，抓住他的衣领往下一拉，膝盖顶上去。咔嚓一声，鼻梁骨断了。血从灰夹克的脸上涌出来，黑的红的混在一起。

    那边酸菜汤也解决了。穿斗篷的瘦子被擀面杖敲中了手腕，骨裂的声音很脆，像掰断一根芹菜。他捂着手蹲下去，酸菜汤一脚踩住他的后背，把人踩在地上。

    “别动。再动敲你后脑勺。”

    娃娃鱼已经跑到那个被绑着的人身边，把黑色布袋扯下来。布袋下面是一张年轻人的脸，二十出头

    -->>(第2/4页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）