但他没有阻止巴刀鱼。
巴刀鱼开始熬粥。米还是阿婆送来的米，水还是巷口那口老井的水。但他把米倒进砂锅的时候，手指比平时慢了很多。每一粒米他都用拇指捻过，感受米粒的质地。米是好米，阿婆没骗他，虽然是晚稻，虽然米粒不如新米饱满，但每一粒米的芯都是实的。
有芯的米，才熬得出魂魄。
大火烧开，小火熬米。水滚了三滚，他揭开锅盖，用勺子贴着锅底推了一圈。蒸汽糊了他一脸，滚烫的。他抹了把脸，继续推。推了三圈，把炭火压小到只剩一豆微光，搁上砂锅，盖上盖，焖。
“你们两个，”他说，“去把早上买了包子的街坊挨家挨户找来。包子没收，让他们先别骂我，粥熬好了自然会跟他们解释。”
娃娃鱼拽着酸菜汤一溜烟跑了。
小巷重新安静下来。
巴刀鱼坐在炭炉边，拿筷子轻轻敲着砂锅的盖子。叮。叮。叮。每敲一下，锅里的粥就冒一个泡。每冒一个泡，泡里就浮出一点微弱的金光。金光很淡，淡得像要灭了，可灭不了。
米饭渐渐地绽开身骨，把水吞进芯子里，再把芯子里藏着的泥土与日光，一点一点还进汤里。
“出来吧。”
他忽然开口。
后厨角落里，那个渗出青水的保鲜盒，动了。不是盒子动，是里面的东西动。盒盖被顶开一条缝，一团青色的液体从缝里挤出来，落在案板上，慢慢凝聚成一个巴掌大的东西。
像一只没毛的老鼠，又像一条缩小的泥鳅——食魇幼体。它没有眼睛，只有一张嘴，嘴里全是细密的尖齿。它朝着炭炉的方向张开嘴，发出一声极细极尖的鸣叫。
“饿——”
巴刀鱼看着它。
“饿就饿着。”他用筷子点了一下砂锅的盖子，锅里冒出一个金色的气泡，啵的一声碎在空气里，“这锅粥不是给你吃的。”
幼体怒了，往前窜了一截，蹿到灶台的边缘。
巴刀鱼的筷子从砂锅上移开，在灶沿上不轻不重地敲了一下。就一下。声音像一枚棋子落在棋盘上。幼体却像是被什么东西重重拍了一巴掌，整个身体贴在案板上动弹不得。
“这一下，”巴刀鱼说，“是为周叔二十年的招牌。”
他又敲了一下。
“这一下，是为吃了你包子的街坊。”
他再敲了一下。
“这一下——”
他顿了顿。
“是为阿婆最后那茬晚稻。”
幼体在他筷子底下渐渐干瘪，青色的身体像被阳光晒干的鼻涕虫，一点一点收成一小撮灰。灰散在案板上，被穿堂风吹走了，什么都没剩下。
巷口传来脚步声。
酸菜汤把第一批街坊带进来了——隔壁修鞋的刘大爷，开了二十多年杂货铺的钱婶，还有阿婆，就是那个送米来的阿婆。他们手里都拎着包子，表情半信半疑。
“巴老板，”刘大爷嗓门很大，“你说这包子不能吃？”
“不能吃。”
“为什么不能吃？”
巴刀鱼揭开砂锅的盖子。
一股米香冲出来，冲得人眼睛发酸。不是辣的，是暖的。那香味裹着炭火的余温钻进每个人的鼻子里，不管肚子里有没有饿，口水都忍不住泛起来。
“因为。”他把粥一碗一碗舀出来，舀得很满，每一碗都撒了几根姜丝。姜是今早现切的，刀口平整，一丝不乱。“这包子里的东西，该吃的是粥。”
他没解释。
但他把粥推到了每个人面前。
刘大爷将信将疑地喝了一口，不说话了。
钱婶喝了一口，眼圈红了。
阿婆端碗的
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