手满是老茧，她喝了一口，又喝了一口，然后抬头看着巴刀鱼，忽然笑了——那是老人家脸上难得见到的、全无挂碍的笑。
“小伙子，”她说，“你这粥，怎么煮出我家那口土灶的铁锈味了？”
巴刀鱼笑了。
笑起来还是有点憨。
“火候大了点，焖久了，锅底有点煳。”他说，“煳了好——煳了接地气。”
他端起最后一碗粥，自己喝了一口。很烫，烫得他龇牙咧嘴。但他咽下去之后，看着这条巷子和巷子里的人，忽然觉得胸口那个叫“玄力”的东西，又厚实了那么一点。
不多。
大概就像这碗粥里的米粒那么多。
足够明天用的。
酸菜汤倚在门口，看着店里众人喝粥的喝粥、擦眼泪的擦眼泪，嘬了嘬牙花子。
“这哪是熬粥啊，你这明明是在拿人情当米下锅。”
娃娃鱼在他背后踮起脚，往里头张望了一眼。
“所以这粥才管用呀，”她弯起眼睛，破天荒地没有躲闪谁的目光，“一碗粥欠下的人情，得用好多年的香火去还呢。”
门外，穿堂风起。巷口老槐树簌簌地摇了一地碎影，像有什么看不见的东西正从枝叶间路过。街角的便利店亮起了今晚第一盏灯，照着这条被烟火气牢牢护住的小巷。
而巷外那座看不见边际的都市深处，更多的青气正沿着下水井、管道、暗渠，缓缓蔓延。
这一碗粥，热了这条街。
可全城有多少条街？
娃娃鱼想到这里，抱紧了怀里的空碗。
巴刀鱼把炭炉的火彻底关了。
“明天开始，”他说，说出的话简单得像全天下每碗好粥都不曾写在纸上的配方，“这条街，我罩着。”
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