个憨厚的笑。
“巴老板！稀客稀客，你怎么来了？有废品要卖？”
巴刀鱼看着他。这个人四十出头，瘦，背有点驼，穿着一件洗得发白的蓝色工装，手指上全是老茧和伤口。他的笑容很真诚，真诚到你不会对他产生任何怀疑。但他身上有一股味道。
巴刀鱼的鼻子从来不会出错。
那股味道很淡，淡到普通人根本闻不到——是怨气。不是筒子楼里那种浓郁得呛人的怨气，而是一种在怨气里泡了很久之后，浸进皮肤、渗进衣服纤维里的味道。就像一个人常年在烧烤摊上待着，就算不撒孜然，身上也总有一股孜然味。
“贾师傅，上个月你来我店里吃饭，我给你多加了一个荷包蛋。”巴刀鱼在他面前蹲下来，“你还记不记得？”
贾贵仁的笑容僵了一下。“记……记得。巴老板心好，我一直记着呢。”
“那天你吃完面，跟我说了一句话。你说——‘巴老板，你这灶台，真暖和。’”
“是……是说过。”
“一般人吃了面，会夸面好吃。但你夸的是灶台。”巴刀鱼看着他的眼睛，“贾师傅，你是什么时候发现我那口灶不对劲的？”
贾贵仁的笑容没有消失。它像一幅被慢慢撕掉的面具，从边缘开始，一点一点地褪色。先是嘴角抽搐了一下，然后是眼角的笑纹逐渐被抹平，最后连瞳孔里的光都变了——那不是忽然的转变，而是一种慢慢卸下伪装的过程，像一个演员在谢幕之后回到化妆间，对着镜子卸妆，一层一层地把不属于自己的脸谱擦掉。
“三个月前。”他站起来，把手里捏扁的易拉罐扔进麻袋。他的声音平静得让人觉得毛骨悚然，“那天我收工晚了，路过你店门口，灶台里的火还亮着。你不在，门锁着，但我能感觉到——你那口灶，它能烧的不只是煤气。”
“所以你盯上了我的灶台。”
“不是我盯上的。”贾贵仁推了推眼镜，“是有人告诉我的。他们说你那口灶是上古厨神的遗物，可以烹饪任何食材。我一直觉得这个说法太夸张了，直到上个月你给我加了一个荷包蛋——我发现，那个蛋吃下去以后，那些不好的回忆忽然没那么难受了。我当时就在想，这口灶，要是反过来用，是不是也能把别人的痛苦熬成汤。”
他转过身，看着巴刀鱼，镜片后的眼睛不再是那个老实巴交的收废品师傅，而是一个饿了太久、终于不再伪装饥饿的人。
“巴老板，你知不知道这条巷子里有多少痛苦？我在这里收了六年废品，每天都有人来卖东西——被裁员的卖奖杯，交不起学费的卖课本，欠了赌债的卖老婆的首饰。他们卖的不是废品，是自尊。六年了，我每天都在闻这些味道。你跟我说怨气？这条巷子本身就是一个熬了六十年的大砂锅。”
“所以你就替食魇教做事。”
贾贵仁沉默了一瞬。“他们给钱。三个孩子要上学。”
“你三个孩子知道你供他们上学的钱，是拿街坊邻居的痛苦换来的吗？”
贾贵仁的嘴唇动了动，没有回答。
巴刀鱼盯着他的眼睛，那里面有挣扎，但不多。更多的是一种被生活磨平了棱角之后的麻木，像一个在黑暗里待得太久的人，已经不觉得黑暗有什么不对。他想起了母亲的话——“第一碗要给饿着肚子的人。”贾贵仁也算是饿着肚子的人，只不过他吃错了东西。有些饿，不是肚子的饿；有些饭，吃下去只能让人更饿。
“贾师傅。上次那碗面，你还欠我一个荷包蛋。”他从兜里掏出一枚鸡蛋。这枚蛋是什么时候揣进兜里的，他自己都说不清。他总觉得来这一趟怕是没什么好事，提前带了个蛋，道理上说不通，但直觉叫他带上。
他把蛋磕在旁边的铁架子上，蛋液悬在掌心上方
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